„Geroji siela“ yra anglų liaudies pasaka, kurią reikia skaityti. Anglų liaudies pasakos
Aš dažnai galvoju: kas yra mieliausias dalykas pasaulyje? ir kad ir kaip spėčiau, visada išeina tas pats atsakymas: pasaulyje nėra saldesnės žmogaus sielos. Žinoma, geras žmogus ne visada turi gerą gyvenimą; Žinoma, jis kenčia dar dažniau nei tas kitas, kuris išpūtusi akis žiūri į Dievo pasaulį ir jam nerūpi niekieno dideli vargai, bet ir kenčia kažkaip tyliai, mielai, su meile...
Gera gyvenime sutikti gerą žmogų: pirma, jis visada daug matė, mąstė ir patyrė, todėl gali daug pasakyti ir paaiškinti; antra, pats geros žmogaus sielos artumas apšviečia ir nuramina viską, kas ją paliečia. Gana sunku iš karto paaiškinti, kaip žmonės pasidaro iki galo, absoliučiai malonūs, kad nekaltina, nesipiktina, o tik myli ir gailisi. Tačiau beveik neklystant galima teigti, kad to negalima pasiekti kitaip, kaip tik nuolatinis mąstymas. Kai žmogus daug mąsto, kai atsižvelgia ne tik į išorinius savo kaimynų veiksmų ir veiksmų požymius, bet ir į vidinę istoriją, kuri pasirengė jiems, tada labai sunku išlikti kaltintojo vaidmenyje, net jei išoriniai tam tikro veiksmo požymiai kelia pasipiktinimą. Kai tik mintis paaiškina ir išvalo veiksmą nuo ją supainiojusių nešvarumų, širdis negali ištirpti ir nepateisinti. Nusikaltėliai išnyksta; jų vietą užima „nelaimingieji“, o dėl šių „nelaimingųjų“ geroji žmogaus siela dega, merdi ir merdi...
Pasaulyje sutinkame daug žmonių, bet, deja, dauguma jų yra būtent tie, kurie vaikšto išpūtę akis ir nenori nieko girdėti, išskyrus savo nedidelius asmeninius interesus. Šie žmonės yra patys nelaimingiausi, net nelaimingesni už tuos, kuriuos iš tikrųjų vadiname nusikaltėliais. Tikram „nusikaltėliui“ gali skaudėti visa siela prieš apsisprendžiant padaryti nusikaltimą, tačiau šis, išpūtusiomis akimis vaikščiojantis gatve, kiekviename žingsnyje daro savo bjaurius dalykus ir net nejaučia to. dalykai yra tie patys nusikaltimai ir iš jų tamsios masės kyla visos pasaulinės nelaimės.
Bet yra daug geri žmonės, o jūs, mieli vaikai, visada greičiausiai juos atskiriate. Kai jaučiatės laisvai ir maloniai šalia žmogaus; kai tavo veiduose pražysta šypsena jį pamačius, kai tave instinktyviai traukia glamonėti... žinok, kad jis toks pat tyras ir mielas žmogus kaip ir tu; žinok, kad plakimas šalia tavęs yra lygiai tokia pati maloni žmogaus širdis, apie kurią čia noriu kalbėti.
Niekur nėra tiek malonių sielų, kiek tarp moterų. Vyras beveik visada yra iki kaklo savo smulkiuose kasdieniuose reikaluose; ji labiau skirta žmonėms, ji dažniau priversta kovoti, matyti ir iškęsti neteisybę. Todėl jis turi daugiau priežasčių ugdyti susierzinimo jausmą ir neturi laiko svarstyti savo išvadų su kitų nauda, o atleisti nėra laiko. Be to, tam tikras savarankiškumas suteikė jo veiksmams grobuonišką pobūdį, dėl kurio jo mėgstamiausios patarlės tapo: „Štai kam karas! taip "Tada lydeką į jūrą, kad karosas neužmigtų!" Atvirkščiai, nuo pat mažens moteris beveik visada būna viena ir visada rašikliu; Tikrasis vaidmuo, kuriam – bent jau šiuo metu – moteris yra pasmerkta, yra tylėjimo ir kitų žmonių troškimų bei užgaidų išsipildymo vaidmuo. Taigi ji tyli, bet tuo pačiu galvoja, daug galvoja. Ir kuo daugiau ji galvoja, tuo skausmingiau užsitęsia jos pačios vienišas gyvenimas, tuo labiau mylintis, kilni širdis. Ji mato, kaip žmogus visą gyvenimą šėlsta ir kovoja, kaip jis išsiskirsto ir vengia kasdienės duonos gabalėlio, ir mintis apie „nelaimę“, kuri tarsi tinkle spontaniškai supainiojo visą žmonių giminę. kyla jos galvoje. Nesvarbu, ar vyras grįžta namo piktas ir girtas, ji galvoja: „Viešpatie! koks jo gaila!" Ar jos sūnus bus sučiuptas neteisėtais darbais, ji galvoja: „Viešpatie! kaip jis turi kentėti ir kaip jam reikia, kaip jam reikia mylinčios širdies, kuri įskiepytų ramybę jo trokštančiai sielai!
O kai moteris nori paguosti sielvartaujantį vyrą, tuomet galime tvirtai pasakyti, kad visame pasaulyje nebus mielesnio geriau nei tai paguoda. Nėra tėčio, kuriam nebūtų ašarų, pamačius raminančią moters glamonę; Nėra žudiko, kurio širdis nesudrebėtų prieš meilingą moters žodį. Ir ne tik dėl to, kad šis paglostymas ar žodis žmogų užmigdo ar priverčia kažką pamiršti, bet dėl to, kad šis paglostymas, šis žodis atkuria iškreiptą žmogaus įvaizdį, kad jie staiga apvalo jo sielą nuo paviršutiniško kasdienybės purvo, kad nors ir daro. nesunaikink praeities, bet padarysi neįmanomu į ją sugrįžti...
Kai buvau tame lūšnyne, apie kurią jums neseniai pasakojau, atsitiktinumas suvedė mane su viena be galo malonia moterimi, kurios atminimas bus palaimintas iki gyvenimo pabaigos. Štai apie ką aš su jumis kalbėsiu.
Tai buvo prekybininko našlė Anna Markovna Glavščikova. Jos vyras kažkada buvo turtingas pirklys, bet vėliau nugyveno savo gyvenimą, bankrutavo ir mirė tarp miestiečių, palikdamas Anna Markovna labai ribotą turtą. Kaip dabar prisimenu, ji gyveno savo mažame vieno aukšto namelyje, kurio trys langai buvo į gatvę, šalia kurio stovėjo gana erdvus tvartas su didelėmis atverčiamomis durimis. Šiame tvarte, prikimštame įvairiausių smulkmenų, dažniausiai prekiavo Markas Gavrilychas, Anos Markovnos tėvas, senovinis, tarsi samanomis apaugęs senolis, beveik nieko nebegirdėjęs ir nematęs, bet nesutikdavo paleisti iš rankų. valdžios vadeles. Jam padėti buvo paskirtas gana judrus berniukas Seryozha, kuris buvo kažkas panašaus į Anos Markovnos sūnėną, ir bendromis pastangomis jiems kažkaip pavyko susitvarkyti verslą be jokios žalos, nors kaimyninės bažnyčios arkivyskupo tėvas Kai jis praėjo pro Glavščikovų parduotuvę, niekaip negalėjau atsispirti nepasakęs:
- Senatvė ir jaunystė sudarė aljansą; abu šaukia: „Padėkite!
Kai susipažinau su Anna Markovna, jai jau buvo daugiau nei penkiasdešimt. Jos veido, matyt, net buvusiais, jaunais metais nebuvo galima pavadinti gražiu, bet gera prigimtis ir savotiška džiugi ramybė spindėjo visais jo bruožais. Jautrumas ją dažnai verkė, bet ji verkė be jokių pastangų; ašaros spontaniškai tekės iš akių ir tekės senatviškais rausvais skruostais; ir buvo aišku, kad ji lengvai verkė ir verkė saldžiai. Dažnai ji taip pat atsiduso, bet tai buvo ne tikri atodūsiai, o kažkoks tylus verksmas, visiškai panašus į vaikišką. Apskritai jos bjaurumas buvo toks, kad prie jo galima labai greitai priprasti, ir kuo labiau pripranti, tuo geriau ir laisviau jautiesi su juo, todėl galų gale, galbūt, šis veidas yra bejėgis. visų malonių, atrodys gražesnė už bet kokį grožį.
Ten gyveno senas karalius. Jis buvo turtingas karalius. Jis netgi turėjo savo rūmų raganą, o karalius labai didžiavosi stebuklais, kuriuos galėjo padaryti ši ragana.
Ir tada vieną dieną karalius įsakė išsiųsti žinią į visas karalystės dalis su pažadu duoti savo jauniausią dukrą ir pusę karalystės, be tos, kuri nugalės karališkąją raganą. Bet su sąlyga, kad jei kas nors to imsis ir to neįvykdys, jam galva bus nuo pečių.
Ir šioje karalystėje gyveno trys broliai. Jų vardai buvo Billas, Tomas ir Džekas. Jų tėvai buvo neturtingi žmonės, o visa šeima glaudėsi apgailėtinoje trobelėje, kuri stovėjo atokiausiame karalystės kampelyje.
Kai juos pasiekė karališkoji žinia, visi trys broliai nusprendė išbandyti laimę.
Pirmasis į kelionę susiruošė vyresnysis brolis Bilas. Kelionė buvo ilga, mama paruošė jam daugiau maisto.
Ir taip Bilas paliko savo tėvų namus ir vaikščiojo tol, kol sutiko žilaplaukį, susigūžusį senuką.
- Labas rytas, Bilai, - pasisveikino senis.
„Rytas kaip rytas“, - atsakė Bilas.
Kur tu eini? - klausia žilaplaukis, susigūžęs senis.
Ko jūs norite?
Kodėl atėjai? – klausia jo karalius.
„Taip, aš noriu pabandyti – gal nugalėsiu tavo raganą“, – atsako Bilas.
Tada karalius sako:
Na, pradėkime testą, - ir jis paskambina savo burtininkei. - Pažiūrėkime, kas ką gali nugalėti!
„Čia nėra ko žiūrėti“, – sako Bilas, žvelgdamas į suglebusią senutę.
Prieš kalbėdamas tokį įžūlumą, jis turėjo geriau pagalvoti. Piktoji ragana, ši sausa senutė, užkrito ant jo labiau nei akmeninis bokštas. Kas čia stebina? Ji buvo daug vyresnė už jį, jai tikriausiai buvo daugiau nei tūkstantis metų. Na, žinoma, vargšo Bilo keliai pasidavė ir jis griuvo ant žemės.
Ir štai antrasis brolis Tomas susiruošė eiti į karališkuosius namus. Ir jo motina jam tarė:
Neik, Tomai, jei ir tu negrįši.
Ne, kadangi nusprendžiau, aš eisiu“, – sakė Tomas.
Mama jam paruošė valgyti, ir jis iškeliavo, taip pat sutiko žilaplaukį, susigūžusį senolį, o paskui jam nutiko tas pats, nes jis nenorėjo senoliui sakyti, kur eina. Karalius, kaip ir anuomet, pasikvietė savo raganą ir tarė Jam: kas ką nugali, tas laimi. Be to, jei Tomas nori, jis gali pastatyti ką nors kitą į jo vietą. Bet Tomas žvilgtelėjo į sausą senutę ir drąsiai žengė į priekį. Na, žinoma, jam nutiko taip pat, kaip ir vyresniajam broliui.
Atėjo Džeko eilė vykti į karališkąją pilį. Ir jis paprašė mamos, kad pakeliui jam paruoštų valgyti. Bet mama pasakė:
Neik, Džekai, sūnau! Tu esi vienintelis, kuris mums liko.
Bet Džekas pasakė, kad turi eiti. Jo mama taip graudžiai verkė, kad kelionei neruošė jam maisto. O pasiėmė tik sausą duoną ir iškeliavo.
Netrukus jis sutiko ir žilaplaukį, susigūžusį senuką.
- Labas rytas, Džekai, - pasisveikino senis.
Labas rytas, tėve, sako Džekas, Labas rytas, dėdė.
Kur tu eini, Džekai?
Taip, aš ieškau laivo, kuris plauks sausuma, dėde. Ar norėtum su manimi pusryčiauti, tėve?
Pirmiausia paimk šią lazdą, Džekai, – sako senis, – ir eik tuo pačiu keliu, kuriuo atėjau čia. Vaikščiokite, kol pasieksite švarų šaltinį. Nuleiskite šią lazdelę į šaltinį ir laikykite tol, kol šaltinyje esantis vanduo virs vynu. Pakrantėje rasite sidabrinį ąsotį ir puodelį. Tada sugalvokite patys, ką daryti. O kol grįši čia, laivas bus paruoštas.
Na, Džekas nuėjo ir lengvai rado švarų šaltinį, įmerkė į ją stebuklingą lazdelę ir laikė, kol vanduo pavirto vynu. Jis pripildė sidabrinį ąsotį vyno ir grįžo pas senį. Jie pusryčiaudavo kartu su sausa duona ir nuplaudavo vynu. Ir laivas ant ratų jau buvo paruoštas, ir senis pasakė:
Įlipk į šį laivą, Džekai, sakyk: „Plauk, mano laive, plauk! - ir laivas išplauks. Nepamirškite, kad į savo laivą turite įsodinti visus, kuriuos sutinkate pakeliui į karališkuosius namus. Ir atminkite: kiekvieno, įlipančio į jūsų laivą, turite paklausti jo vardo.
Taigi Džekas įlipo į laivą ir pasakė:
Plauk, mano laivas, plauk!
Ir laivas išplaukė. Kai jie plaukė per aukštus kalnus, Džekas pamatė vyrą nugara verčiantį storus medžius. Džekas nustebo ir paklausė:
Ei, koks tavo vardas?
Kas-nugalės-visus!
Kas nugalės visus? Žinoma tu! Lipk į mano laivą.
Kas-daugiausiai-valgys!
Kas valgys daugiausiai? Tikriausiai tu! Lipk į mano laivą.
Ei, koks tavo vardas? - sušuko Džekas.
Kas-daugiausiai-gers!
Kas išgers daugiausiai? Gerkite savo sveikatai! Ar nori eiti su mumis?
Kas daugiausia geria, įlipo į laivą, ir Džekas pasakė:
Plauk, mano laivas, plauk!
Ei, koks tavo vardas?
Kas-aplenks-visus!
Kas aplenks visus? Na, žinoma, tu! Lipkite į mūsų laivą.
Kas-vairuos-visi taip pat įlipo į laivą ir plaukė tiesiai, kol pasiekė žmogų, kuris stovėjo su ginklu ir taikėsi aukštyn, tarsi norėtų į dangų nušauti kiškį.
Ei, koks tavo vardas? - sušuko Džekas.
Aštrus šaulys taip pat įlipo į laivą, o Džekas pasakė:
Plauk, mano laivas, plauk!
Ei, koks tavo vardas? - paklausė Džekas.
Karalius išėjo iš namų ir paklausė:
Kodėl atėjai? Džekas pasakė:
Noriu pabandyti laimę – gal pavyks nugalėti tavo burtininkę ir laimėti jauniausios ponios princesės širdį.
Ar prisimeni sąlygą: jei tu ar tavo padėjėjai neįveiksi mano burtininkės, tavo galva nuskris nuo pečių? – klausia karalius.
Kodėl, prisimenu! - atsakė Džekas.
„Na, tada pradėkime išbandymą“, – sako karalius ir pašaukia savo senąją raganą.
O Džekas paskambino Kas-gali-užkariauti-viską, ir pirmasis testas baigėsi lygiosiomis, kaip tikriausiai atspėjote.
Na, - sako karalius, - o dabar: kas valgys daugiau?
Du kartus negalvodamas Džekas paskambino savo draugui, kuris valgys daugiausiai.
Pirmiausia jiems buvo atneštas jautis, o Kas-Visų daugiausiai valgo, iškart jį prarijo. Tada dvi karvės, kelios kiaulės ir galiausiai pusšimtis avių.
Kas suvalgys daugiausiai, tuoj pat jas prarijo, o senoji burtininkė tebekiša jautį.
Gerai padaryta, pasakė karalius. - Bet tu negalėsi išgerti daugiau nei mano ragana!
Pabandykime“, – pasakė Džekas ir paskambino savo draugui, kuris geria daugiausiai.
Ir gėrė iš pradžių iš upelio, paskui iš ežero ir netrukus pasiekė upę. Bet karaliui pagailo upės ir jis pasakė:
Viskas aišku. O kas ką aplenks?
Džekas paskambino Kas-pavarys-visus, karalius davė jam ir jo raganai kiaušinio lukštą ir liepė bėgti prie vandenyno, semti sūraus vandens ir grįžti atgal. Kas visus išvaro, žinoma, priėjo pirmas, pasisėmė sūraus vandens, nubėgo atgal ir pusiaukelėje sutiko seną raganą su tuščiu kiautu.
„O, aš pavargau“, - pasakė ragana.
- Aš taip pat, - pasakė jis.
Sėdėkime ir atsipalaiduokime, – pasiūlė ji, – nereikia įtempti savęs dėl kitų.
Jie išsirinko jaukią žalią pievelę ir susėdo pailsėti.
„Pakiši čia galvą“, – sako senolė, – ir pamiegi valandą.
Bet turiu pasakyti, kad senoji ragana savo kišenėje turėjo stebuklingą kaulą, kurį tereikia pakišti po galva miegančiam žmogui, ir jis nepabustų, kol šis kaulas vėl nebus atimtas. Ir taip burtininkė palaukė, kol tas, kuris visus vairuoja, kietai užmigs, ir pakišo jam po galva šį kaulą. Tada ji įpylė jūros vandens iš jo kiauto į savąją ir nubėgo atgal į karališkuosius namus.
O Džekas jau pradėjo nerimauti ir paprašė savo draugo Kas-viską-toliau pažiūrėti, kur Kas-visus aplenks. Kas-mato-visi-toliau pakėlė ranką prie akių ir iškart pamatė jį.
Jis miega ant žalios pievelės pusiaukelėje nuo čia, o po galva guli stebuklingas kaulas. Jei jo nepašalinsi, jis nepabus.
Kas-šaudo-visi toliau, išmušė kaulą ir Kas-vairuos-visi tuoj pabudo. Jis pabudo, pašoko ant kojų, pagriebė tuščią kiautą, nubėgo prie vandenyno, surinko sūrų vandenį ir pusiaukelėje pasivijo senąją raganą. Jis tyčia pastūmė jos ranką, ir piktoji ragana išpylė visą sūrų jūros vandenį.
Ir tikriausiai atspėjote šios istorijos pabaigą. Džekas ir jauniausia princesė susižadėjo anksčiau, nei senoji ragana galėjo grįžti į karališkąją pilį. O kai aš juos palikau, jie buvo labai patenkinti ir laimingi.
maloni siela
Aš dažnai galvoju: kas yra mieliausias dalykas pasaulyje? ir kad ir kaip spėčiau, visada išeina tas pats atsakymas: pasaulyje nėra saldesnės žmogaus sielos. Žinoma, geras žmogus ne visada turi gerą gyvenimą; Žinoma, jis kenčia dar dažniau nei kitas, kuris išpūtusi akis žiūri į Dievo pasaulį ir jam nerūpi niekieno dideli vargai, bet ir kenčia kažkaip tyliai, mielai, su meile...
Gera gyvenime sutikti gerą žmogų: pirma, jis visada daug matė, mąstė ir patyrė, todėl gali daug pasakyti ir paaiškinti; antra, pats geros žmogaus sielos artumas apšviečia ir nuramina viską, kas ją paliečia. Gana sunku iš karto paaiškinti, kaip žmonės pasidaro iki galo, absoliučiai malonūs, kad nekaltina, nesipiktina, o tik myli ir gailisi. Tačiau beveik neklystant galima teigti, kad to negalima pasiekti kitaip, kaip tik nuolatinis mąstymas. Kai žmogus daug mąsto, kai atsižvelgia ne tik į išorinius savo kaimynų veiksmų ir veiksmų požymius, bet ir į vidinę istoriją, kuri pasirengė jiems, tada labai sunku išlikti kaltintojo vaidmenyje, net jei išoriniai tam tikro veiksmo požymiai kelia pasipiktinimą. Kai tik mintis paaiškina ir išvalo veiksmą nuo ją supainiojusių nešvarumų, širdis negali ištirpti ir nepateisinti. Nusikaltėliai išnyksta; jų vietą užima „nelaimingieji“, o dėl šių „nelaimingųjų“ geroji žmogaus siela dega, merdi ir merdi...
Pasaulyje sutinkame daug žmonių, bet, deja, dauguma jų yra būtent tie, kurie vaikšto išpūtę akis ir nenori nieko girdėti, išskyrus savo nedidelius asmeninius interesus. Šie žmonės yra patys nelaimingiausi, net nelaimingesni už tuos, kuriuos iš tikrųjų vadiname nusikaltėliais. Tikram „nusikaltėliui“ gali skaudėti visa siela prieš apsisprendžiant padaryti nusikaltimą, tačiau šis, išpūtusiomis akimis vaikščiojantis gatve, kiekviename žingsnyje daro savo bjaurius dalykus ir net nejaučia to. dalykai yra tie patys nusikaltimai ir iš jų tamsios masės kyla visos pasaulinės nelaimės.
Bet yra daug gerų žmonių, ir jūs, mieli vaikai, visada pirmi juos išskiriate. Kai jaučiatės laisvai ir maloniai šalia žmogaus; kai tavo veiduose pražysta šypsena jį pamačius, kai tave instinktyviai traukia glamonėti... žinok, kad jis toks pat tyras ir mielas žmogus kaip ir tu; žinok, kad plakimas šalia tavęs yra lygiai tokia pati maloni žmogaus širdis, apie kurią čia noriu kalbėti.
Niekur nėra tiek malonių sielų, kiek tarp moterų. Vyras beveik visada yra iki kaklo savo smulkiuose kasdieniuose reikaluose; ji labiau skirta žmonėms, ji dažniau priversta kovoti, matyti ir iškęsti neteisybę. Todėl jis turi daugiau priežasčių ugdyti susierzinimo jausmą ir neturi laiko svarstyti savo išvadų su kitų nauda, o atleisti nėra laiko. Be to, tam tikras savarankiškumas suteikė jo veiksmams grobuonišką pobūdį, dėl kurio jo mėgstamiausios patarlės tapo: „Štai kam karas! taip "Tada lydeką į jūrą, kad karosas neužmigtų!" Atvirkščiai, nuo pat mažens moteris beveik visada būna viena ir visada rašikliu; Tikrasis vaidmuo, kuriam – bent jau šiuo metu – moteris yra pasmerkta, yra tylėjimo ir kitų žmonių troškimų bei užgaidų išsipildymo vaidmuo. Taigi ji tyli, bet tuo pačiu galvoja, daug galvoja. Ir kuo daugiau ji galvoja, tuo skausmingiau užsitęsia jos pačios vienišas gyvenimas, tuo labiau tirpsta jos mylinti, geraširdė širdis. Ji mato, kaip žmogus visą gyvenimą šėlsta ir kovoja, kaip jis išsiskirsto ir vengia kasdienės duonos gabalėlio, ir mintis apie „nelaimę“, kuri tarsi tinkle spontaniškai supainiojo visą žmonių giminę. kyla jos galvoje. Nesvarbu, ar jos vyras grįžta namo piktas ir girtas, ji galvoja: „Viešpatie, koks jis nelaimingas! Ar jos sūnus nepateks į neteisėtus darbus, ji galvoja: „Viešpatie, kaip jis turi kentėti ir kaip jam reikia, kaip jam reikia mylinčios širdies, kuri įskiepytų jo trokštančią sielą!
O kai moteris nori paguosti sielvartaujantį žmogų, tuomet galime tvirtai pasakyti, kad visame pasaulyje nebus nei saldesnės, nei geresnės paguodos. Nėra tėčio, kuriam nebūtų ašarų, pamačius raminančią moters glamonę; Nėra žudiko, kurio širdis nesudrebėtų prieš meilingą moters žodį. Ir ne tik dėl to, kad šis paglostymas ar žodis žmogų užmigdo ar priverčia kažką pamiršti, bet dėl to, kad šis paglostymas, šis žodis atkuria iškreiptą žmogaus įvaizdį, kad jie staiga apvalo jo sielą nuo paviršutiniško kasdienybės purvo, kad nors ir daro. nesunaikink praeities, bet padarysi neįmanomu į ją sugrįžti...
Kai buvau tame lūšnyne, apie kurią jums neseniai pasakojau, atsitiktinumas suvedė mane su viena be galo malonia moterimi, kurios atminimas bus palaimintas iki gyvenimo pabaigos. Štai apie ką aš su jumis kalbėsiu.
Tai buvo prekybininko našlė Anna Markovna Glavščikova. Jos vyras kažkada buvo turtingas pirklys, bet vėliau nugyveno savo gyvenimą, bankrutavo ir mirė tarp miestiečių, palikdamas Anna Markovna labai ribotą turtą. Kaip dabar prisimenu, ji gyveno savo mažame vieno aukšto namelyje, kurio trys langai buvo į gatvę, šalia kurio stovėjo gana erdvus tvartas su didelėmis atverčiamomis durimis. Šiame tvarte, prikimštame įvairiausių smulkmenų, dažniausiai prekiavo Markas Gavrilychas, Anos Markovnos tėvas, senovinis, tarsi samanomis apaugęs senolis, beveik nieko nebegirdėjęs ir nematęs, bet nesutikdavo paleisti iš rankų. valdžios vadeles. Jam padėti buvo paskirtas gana judrus berniukas Seryozha, kuris buvo kažkas panašaus į Anos Markovnos sūnėną, ir bendromis pastangomis jiems kažkaip pavyko susitvarkyti verslą be jokios žalos, nors kaimyninės bažnyčios arkivyskupo tėvas Kai jis praėjo pro Glavščikovų parduotuvę, niekaip negalėjau atsispirti nepasakęs:
Senatvė ir jaunystė sudarė aljansą; abu šaukia: „Padėkite!
Kai susipažinau su Anna Markovna, jai jau buvo daugiau nei penkiasdešimt. Jos veido, matyt, net buvusiais, jaunais metais nebuvo galima pavadinti gražiu, bet gera prigimtis ir savotiška džiugi ramybė spindėjo visais jo bruožais. Jautrumas ją dažnai verkė, bet ji verkė be jokių pastangų; ašaros spontaniškai tekės iš akių ir tekės senatviškais rausvais skruostais; ir buvo aišku, kad ji lengvai verkė ir verkė saldžiai. Dažnai ji taip pat atsiduso, bet tai buvo ne tikri atodūsiai, o kažkoks tylus verksmas, visiškai panašus į vaikišką. Apskritai jos bjaurumas buvo toks, kad prie jo galima labai greitai priprasti, ir kuo labiau pripranti, tuo geriau ir laisviau jautiesi su juo, todėl galų gale, galbūt, šis veidas yra bejėgis. visų malonių, atrodys gražesnė už bet kokį grožį.
Jos kieme visada bėgiojo daug vaikų. Taip pat buvo vargšų Anos Markovnos giminaičių vaikai ir benamiai našlaičiai, kuriuos ji kažkodėl žinojo, kaip visur rasti. Todėl šurmulys kieme ir prie vartų, prie parduotuvės visada būdavo baisus. Vieni šokinėja ant lentos, kiti kapstosi smėlyje, kiti minko molinius pyragus, kiti kalbasi su indišku gaidžiu, o galiausiai, kai kurie prisėlina prie senelio Marko Gavrilycho ir bando nuimti nuo jo nosies storus sidabrinius akinius.
Ššš... jie nušaus! - Senelis šauks ant jų; bet jis taip maloniai sušuks, kad „šauliai“ pasitaškys į visas puses skambiu juoku ir tuoj ims patarinėti, kokią kompoziciją daryti nauja kelionė prieš senelį.
Ši Anos Markovnos meilė vaikams buvo jungiamoji grandis tarp jos ir manęs. Negaliu praeiti pro mažą vaiką nepaglosčiusi jam galvos ir nepadavusi meduolio. Anna Markovna iš karto pastebėjo šią mano savybę ir jai pradėjau patikti. Ir dar labiau jai pasidariau meilė, kai ji sužinojo, kad aš priklausau „nelaimingiesiems“, kad aš irgi esu kažkoks „kalinys“, nors kasdien eidavau tarnauti į provincijos valdžią, kad kaip pasakė Markas Gavrilychas, „statant nieko blogo“. Ir Anos Markovnos akimis, po kūdikio pasaulyje nebuvo gražesnio žmogaus, kaip „nelaimingasis“ ar „kalinys“.
Ir tada vieną dieną, kai aš, ryte sukūrusi įmanomą „žalą“, grįžau namo iš provincijos valdžios ir, sustojusi prie parduotuvės, kalbėjausi su mane supančiais „šauliais“, išėjo pati Anna Markovna. nuo vartų.
Taip, jūs, gerbiamas pone, bent jau ateikite išgerti arbatos! - pasakė ji man, - kitaip man kažkaip gėda, senolė! Jūs vis glamonėjate ir dovanojate dovanas šiai laisvai mano moteriai, bet dar nespėjau niekuo tavęs palepinti! Prašau, mano brangioji, susitikime!
Sekiau paskui ją ir nuo tos akimirkos, kai peržengiau šių namų slenkstį, mano siela kažkaip pralinksėjo. Tarsi kažkas iš tolo man nusišypsojo ir brangino, tarsi seniai nematytas ir netikėtai rastas draugas stipriai prispaudė prie krūtinės.
Dažnai, beveik kiekvieną dieną, kalbėdavau su ja, ir viskas, ką jau žinojau, apie ką man pasakoja knyga, man atrodė, kad supratau antrą kartą, supratau širdimi, protu ir visu esamas. Gyvenimo knyga, kurioje kiekvienas žodis tarsi alsavo ir plakė, atsivėrė prieš mane su visais savo skausmais; su visu laimės troškuliu, kuris tarsi miražas vilioja ir dreba horizonte, veltui tik alina ir išdžiovina vargšo gyvenimo jūros klajoklio krūtinę. Ši paprasta, bet be galo maloni moteris savo gyvenime daug dirbo ir daug galvojo, tačiau sugalvojo tik meilę ir atleidimą. Ji negavo jokio išsilavinimo, todėl ne visada galėjo suprasti šio ar kito reiškinio priežastis; bet kadangi jos amžiuje ir tokiomis aplinkybėmis šio trūkumo padėti nebebuvo įmanoma, tai ji natūraliai tai kompensavo tuo sustiprėjusiu širdies deginimu, kuris pasiekiamas net labiausiai paprastam žmogui ir kuri kartu tiek daug prisideda prie gėrio kiekio pasaulyje didinimo.
Ypatingi jos favoritai buvo: pirma, vaikai, antra – vyrai, trečia – nusikaltėliai arba, kaip ji visada sakydavo, kaliniai.
Nežinau kaip tu, mano drauge, – sakydavo ji man (labai greitai su manimi susidraugavo ir pradėjo vadinti „tu”), – bet aš taip aistringai myliu šiuos vaikus! Pirma, jie yra labai protingi ir linksmi, antra, juose nėra tiek daug blogio! Ir nemanyk, mano drauge, kad šis vaikinas nieko nesupranta! Ne, jis, nesąžiningas, išaugino iš žemės aršiną ir jau viską suprato! Juk jis toks pat didelis vyras, tik pilamas į nedidelę formą; kaip saulė žaidžia lašelyje, atrodo kaip tikras žmogus!
Tai sakydama ji paglostė savo mažąjį anūką Seriozą, kuris iš malonumo prunkštelėjo klausydamasis močiutės kalbų ir tuo neabejotinai patvirtino jų pagrįstumą.
Pasakyk man, Ana Markovna, ką nors apie valstiečių skurdą? – Kartais klausdavau jos, žinodama, kad tai vienas mėgstamiausių jos temų ir kad niekas negali suteikti jai didesnio malonumo, kaip suteikti galimybę apie tai pasikalbėti.
Oi, koks to poreikis, mano drauge! koks tai didžiulis poreikis! Atrodo, kad jūsų širdis turėtų degti, tarsi iš tikrųjų, pagalvojus apie šį poreikį!
Ir užbaigtumas, Anna Markovna! Jie gyvena laimingai sau, tik šiek tiek ankštai! - tu jai tai pasakysi, norėdama kurstyti ir pajuokauti apie jos užsidegimą.
Ne, nesakyk to, net nejuokauk! Tiesiog įeikite į valstiečių trobelę, paragaukite duonos, kurią jie valgo, ir tai, jų poreikis, patrauks jūsų dėmesį. Ir vėl pagalvok, kad už šią jų pelų duoną ir tuščią kopūstų sriubą jis turi dirbti visą šimtmetį, iki mirties, visą laiką, visą laiką! Kai tik sielos dievas juos laiko, kai tik juose dar lieka jėgų! Juk iš tikrųjų šitą tuščią kopūstų sriubą reikėtų nuplauti nuo žmogaus šonų, bet jis viską slepia, viskas veikia! Ir viskas neveikia tau... taip, ne tau pačiam!
Bet laikraščiuose, Anna Markovna, rašo, kad vyras vargšas, nes per daug geria! - Tu vėl juokauji apie ją.
Jie visi meluoja, tavo laikraščiai meluoja! - ji mane išmes, - jei tik mažiau rašytum šito melo ir negyventum šitoje lūšnynoje, bet, ko gero, žvaigždėmis ir juostelėmis nukirptum grindinius! Tik pagalvok, ką jie sako, jie sako, kad tie laikraščiai yra tavo! Vyras geria! Kaip dažnai jis geria, paklausčiau jūsų? Savaitę ar net kartą per mėnesį turguje! Ar girdėjote, kaip žmogus eina į turgų, su kuo eina ir ką ten veikia?
Ne, Ana Markovna, turiu pripažinti, aš mažai išmanau apie šiuos dalykus.
Taigi aš tau pasakysiu. Vyras naktį važiuoja į turgų, kad galėtų anksti atvykti į miestą, kai pradeda šiek tiek šerpetoti. Jis nemiega, vaikšto aplink vežimėlį ir taip daužosi kojas, kad atrodo, kad jos pradeda augti iš jo batų. Ir jis tokiu būdu nueina dešimtis mylių ir šlapia, ir dulkėse, ir sniege, ir pūgoje, ir lietuje. Ir veidas baltas nuo šalčio, ir kojos dilgčioja, ir jis užmiega, bet jis eina ir tęsiasi, tarsi Dievas žino, koks džiaugsmas jo laukia. Ir jis vairuoja, mano drauge, savo vežimėliu... ar žinai, ką jis vairuoja? Jam pasisekė siela, mano drauge! jo siela, kuri visą savaitę diena iš dienos vargo, negėrė, nevalgė ir vis galvojo: „Viešpatie, norėčiau, kad man liktų druskos ir tuščios kopūstų sriubos, kad galėčiau mirti krikščioniu! mirti, o ne mirti badu kaip šuo! Na, jis atėjo, pardavė sielą turguje... kaip manai, iš kur jis iš viso paėmė pinigus? Mokesčiuose, mano drauge, mokesčiuose!
Tačiau Anna Markovna, jūs turite sutikti, kad iždas turi iš kažko gyventi!
Žinau, mano drauge, žinau, kad mokesčių mokėjimas yra pats pirmas dalykas, bet aš ne apie tai kalbu! Sakau, kaip valstiečiui skauda, kaip skauda vargšą širdį! Ir jam bus šalta, ir jis nemiegos, ir bus apgautas, ir bus apvogtas! Ką jis turėtų daryti? pasakyk man ka jis turi daryti?
Ir vis dėlto nėra jokios priežasties eiti į smuklę!
Na, broli, matau, kad tu tik tyčia nori mane įvesti į mano širdį! Atsisveikink geriau, Dievas su tavimi!
Nagi, Anna Markovna! matai, kad aš juokauju. Jei nebūčiau su tavimi juokavęs, tu nebūtum taip nesutaręs ir nebūčiau žinojusi, kaip vyrai eina į turgų.
Štai kodėl, mano drauge, tau reikia pažinti šį gyvenimą, kad galėtum apie jį kalbėti, o juo labiau – suklaidinti žmones savo kalbomis! Nors pats užaugau prekybininku, užaugau ir netoli šio titulo. Kai pradėsite į tai gilintis, taip pat žinosite, laimei, šis mokslas nėra labai sudėtingas. Ir prisimink mano žodžius, atsimink šį ženklą: kai pažiūri į mūsų valstietį, tegu tavo širdis tavęs ilgisi, tada drąsiai sakyk: aš žinau, sako, aš esu mūsų rusų valstietis, nes negaliu į jį žiūrėti be gailesčio! Ir jis bus tau toks brangus, toks brangus, kad net jo suplyšęs siūlas atrodys gražesnis už nepasiūtą chalatą!
Ana Markovna pasakojo daug tokių dalykų, ir aš niekada nepavargau klausytis jos pasakojimų. Ji kalbėjo apie tai, kaip gimsta rusų valstietis, kaip jis, kaip dilgėlės ant tvoros, auga, kol pasiekia proto matą; ji sakė, kaip rusas valstietis aria, akėčioja, pjauna, kulia, pučia, ir viskas kažkur pasiseka, viskas pasisekė! ji man pasakojo, kaip miršta rusų valstietis nuolankiai, nuolankiai, nuoširdžiai... Šios istorijos manęs neuždegė, nekėlė kartėlio, o atvirkščiai – tarsi suminkštino širdį. Ir man atrodo, kad mano gyvenime tikrai buvo tokių akimirkų, kai, pažvelgus į vyrą, mano širdis pradėjo ilgėtis ir kad už šias akimirkas esu skolinga ne kam kitam, o mano brangiai Anai Markovnai.
Na, kodėl tu myli savo „nelaiminguosius“? Juk ne dėl dorybių jie tapo kaliniais, o už nusikaltimus!
Taip, mano drauge, šiek tiek pagalvok ir pamatysi, ko gero, tikrieji nusikaltėliai nėra kalėjime, bet čia, tarp tavęs ir manęs, laisvajame pasaulyje, jie linksminasi ir yra patenkinti!
Šis atsakymas mane šiek tiek supainiojo. Žinoma, pagalvojau, yra tokių atsakymų... yra! Bet kaip paprasta buržuazė moteris iš Krutogorsko miesto galėjo juos pasiekti? Kokią savo beprotybės teoriją ji sukūrė savo galvoje? Juk kai kurių pagalba išoriniai ženklai, kurie yra prieinami tik tokiam išsivystymo lygiui, kokio ji buvo, neįmanoma prieiti prie tokių rimtų apibendrinimų!
Tačiau iš tikrųjų paaiškėjo, kad gyvybiškai svarbūs klausimai, net ir patys sudėtingiausi, yra būtent tie klausimai, dėl kurių paprasčiausias mąstymo procesas ir sudėtingiausias procesas labai dažnai susilieja ir veda prie tų pačių rezultatų. Vienintelė sąlyga šiuo atveju, kurios negalima išvengti, yra ta, kad mintis eitų tiesiai, kad jos nenuneštų posūkiai ir kad ji sąžiningai ir pagal savo galias išspręstų problemas, kurios yra jos dėmesiui. .
Kaip manai, – tęsia Anna Markovna, – vagis vagia dėl sotumo, ar dėl gero gyvenimo, kurį plėšikas išneša į kelią? O gal manote, kad žmogus gimsta piktadarys? Taigi čia jie – vaikai! pažiūrėk į juos! Čia jų yra visa krūva, pasukite juos taip, kaip norite!
Žiūriu į vaikus ir iš tikrųjų esu įsitikinęs, kad jie visi tokie drąsūs, malonūs ir protingi, kad net neįmanoma įsivaizduoti, kad jie kada nors taps piktadariais ir plėšikais. Tiesa, mažoji Petja nuolat atkakliai kovoja su senu ožiuku, kuris lepinasi saulėje šalia arklidės ir net dažnai įžeidžia senuką, tačiau jis tam turi savų priežasčių.
Teta! Vaska nenori manęs nešti! – teisinasi jis kiekvieną kartą, kai Anna Markovna stoja į įžeistos ožio pusę.
Bet, mano brangioji, jis senas! - perspėja jį teta.
Senelis irgi senas, bet neša!
Bet kuriuo atveju šis ženklas nėra toks lemiamas, kad iš jo būtų galima daryti išvadas. O ožio Vaskos gyvenimas iš esmės visai neblogas: kiek kartų per dieną ta pati chuliganė Petja, linksmindamasi su juo, duos duonos ir pieno...
„Yra obligacijų, mano drauge, visur, – tęsia savo kalbą Anna Markovna, – ir kokie sunkūs... o, kokie sunkūs yra šie saitai! Tačiau juos suprasti nėra lengva, nes mes jų ieškome ne ten, kur turėtume ieškoti, ir tik bėgame nuo sielvarto, kuris mums žvelgia į akis! Ar manote, kad augimas po tvora nėra ryšys? Kojomis daužyti didelį kelią – ir tai nėra ryšys? Kokia taverna! ir vagystės, ir plėšimai, ir žmogžudystės – juk tai, jei nori, net ne tik obligacijos, o visų saitų obligacijos! Štai jie, mūsų valstietiški saitai, bręsta ir bręsta, o jūs jų ieškote kalėjime ir tarp kalinių! Juk, mano drauge, yra tik vienas rezultatas, ir tik pagalvok, kokiais keliais ir keliais pavyko pasiekti tokį rezultatą!
Ir nuo žodžio Anna Markovna iškart perėjo prie pavyzdžių, kurių daug žinojo.
Bet pamėgink prie jo prisiartinti su meile, prie to, kurį vadini žudiku, ir pamatysi, kaip jo širdis ims verkti iš psichinių kančių!
Ir tikriausiai išbandei, Anna Markovna?
Bandžiau, pone, nesigirdamas pasakysiu: bandžiau ne kartą. Pasakysiu jums, mūsų vietiniame kalėjime prieš Dievą gyveno didelis nusidėjėlis, jo vardas buvo Vasilijus Toporas. Neįmanoma pasakyti, kiek krikščionių sielų ši Vasyutka nelaiku sunaikino. Jie skaitė tai, skaitė, kaip jį nunešė prie ešafotų – net žmonės atrodė apimti baimės! Ir jis stovi pririšęs rankas prie stulpo, ir net jo veidas visiškai nepasikeitė! Ir jie pradėjo jį plikti... Pats buvau čia, mano drauge, ir nors ne pirmą kartą matau šias žmogiškas aistras, tačiau taip pat nustebau, kiek drąsos jis išlaikė savo širdyje, net ir būdamas blakstienos! Aš tiesiog mėtauju ir suku namo iš prekybos aikštės, tarsi girtas, ir galvoju: „Viešpatie, ar tikrai yra toks žmogus, kuris nematytų tavo veido! Ir tada aš nusprendžiau eiti į jo ligoninę ir paguosti jį...
Anna Markovna sustojo ir keletą akimirkų negalėjo tęsti nuo susijaudinimo.
Taigi atvažiavau pas jį į ligoninę... Niekada nežinai, mes daug kalbėjomės – nenuostabu, drauge, mūsų kalbos! - jis tik po truputį ėmė švelnėti. „Vasenka“ sakau: „Tavo širdis, mano drauge, karšta, prisijaukink ją, numalšink savo žalingą užsispyrimą! Jis pažvelgė į mane ir tarsi pirmą kartą jam kažkas atsitiko. „Sakau, tu negalėjai pakęsti savo tvirtų saitų, norėjai paskleisti savo didžiulį sielvartą miškuose ir pakelėse! - Negalėjau pakęsti, - sušnibždėjo jis. „Ir jūs, sakau, pagalvokite, kokius ryšius kiti krikščionys ištveria dar blogesnius nei jūsiškiai! „Tai dar blogiau“, - sako jis. Ir aš matau, kad jis pradėjo įsitempti, ir ant jo pradėjo lįsti prakaitas. Ir staiga pasipylė. Koks tai buvo sielvartas, mano drauge, aš net negaliu tau to išreikšti! Tai ne verksmas ar verksmas, o tiesiog rėkimas!.. Ir jis kenčia... ir kenčia... Taigi po šito dėmės, kurios buvo išteptos ant skruostų ir kaktos, atrodė gražesnės nei nuoširdūs mergaitiški skaistalai!
Prisipažįstu atvirai, kai klausiausi šios istorijos, iš mano akių nevalingai pasipylė ašaros. Pajutau, kad staiga tapau švaresnė ir geresnė, nei buvau anksčiau, ir kad dėl viso šito nesu vertas nė colio šios paprastos ir mielos moters, kurios balsas, kaip viską apvalanti krosnis, mokėjo prasiskverbti tamsiausius sielos užkaborius ir susitaikyti su užsispyrusios ir užkietėjusios prigimties sąžine.
„Taigi, kai pamatysite pakankamai tokių pavyzdžių, – tęsė ji, – jums bus gėda pasakyti apie žmogų: koks vagis! o šis yra žudikas! Juk Kristus ištirpdė žmogžudžio širdį, juk jis, tėvas, pateko į pragarą... o mes!
Anos Markovnos jau seniai nebėra, bet aš vis dar palaiminu jos atminimą. Esu įsitikinęs, kad esu jai skolingas didžiąja dalimi tuos gerus jausmus, kuriuos jaučiu. Čia galėčiau pacituoti daugybę pokalbių, su kuriais mes praleidome ilgus žiemos vakarus; Galėčiau papasakoti, kaip ji išmokė vaikus eiti tiesiu ir sąžiningu keliu ir nenukrypti nuo jo net patyrus mirties skausmą, bet man labiau patinka grįžti prie šios temos specialioje istorijoje.
Ji mirė ta pačia „valstietiška“ mirtimi, apie kurią tiek daug kartų kalbėjo ir kurios taip troško. Vieną šiltą pavasario dieną, grįžusi iš bažnyčios, sušlapo kojos ir peršalo. Vakare vėl pamačiau ją, ir nors ten buvo gydytojas, kuris jai uždraudė kalbėti, ji buvo tokia plepi senutė, kad negalėjo atsigauti. Kitą dieną ryte sužinojau, kad Ana Markovna užmigo...
Markas Gavrilychas vis dar gyvas, bet dėl savo senatvės nieko nesako, tik verkia. Vyriausias anūkas Seryozha yra sulaukęs dvidešimties metų ir valdo savo senelio kapitalą, kurio Anos Markovnos dorybės dėka susikaupė gana daug. Dažnai eidamas pro pažįstamą namą su trimis langais matydavau, kaip viename iš jų šypsosi gražios prekybininkės veidas, maloni jo išraiška primenanti mirusios tetos veidą. Žinojau, kad šis veidas priklauso Seryozha žmonai ir visi namuose buvo laimingi, tarsi amžinai mylimas Anos Markovnos šešėlis vis dar gyventų jame ir visais rūpintųsi.
Kadaise gyveno senas žmogus – maloni siela. Jis gyveno su savo žmona, taip pat malonia sena moterimi, mažame baltame name netoli Snoudono.
Kiekvieną vakarą po vakarienės senolis pasiimdavo šiukšliadėžę su valymu ir vos žengęs apie dešimt žingsnių jau buvo prie akmeninės savo sodo tvoros. Hop! Ir visi lupimai už tvoros – svogūnų lukštai, bulvių lukštai, morkų viršūnėlės ir visa tai.
O kitą rytą atėjo kaimyno kiaulė ir suvalgė viską, niurzgėdama iš malonumo.
Maloni senolės siela apsidžiaugė žiūrėdama į ją. Nereikia nė sakyti, kad jis tikrai buvo malonus senukas.
Ir tada vieną vakarą, kaip tik tekant mėnuliui, senis, kaip įprasta, išėjo į sodą. Dešimt žingsnių – ir jis jau buvo prie savo tvoros. Tačiau vos ruošdamasis ištuštinti šiukšliadėžę per tvorą, staiga pastebėjo, kad netoliese kažkas stovi. Kažkoks nepažįstamasis, kurio geras senis niekada nebuvo matęs. Nuostabu mažas žmogus. Apsirengęs visiškai žaliai, tik liemenė ryškiai raudona. Jo suknelės stilius taip pat buvo kažkaip keistas – nieko panašaus senolis gyvenime nebuvo matęs.
Be to, nepažįstamasis dar ir daug prisimerkęs. Tačiau labiausiai seną vyrą nustebino jo didžiulės, milžiniškos pėdos.
O vargas man, vargas! - tarė keistas nepažįstamasis. – Ar tai tikrai tęsis kiekvieną vakarą? - Ir jis parodė į šiukšliadėžę.
Senis nustebo:
Kas tai? Aš tai dariau visą gyvenimą, kiekvieną vakarą!
Tai bėda, kiekvieną vakarą! - tarė keistas nepažįstamasis ir taip stipriai atsiduso, kad maloniam senoliui jo pasidarė gaila.
Ar dėl to kas nors jaučiasi blogai? - jis paklausė.
Blogiau nei bet kada! - tarė nepažįstamasis.
Bet ne kaimyno kiaulė! - šiltai paprieštaravo geras senis. „Jai labai patinka lukštai – svogūnų lukštai, bulvių lukštai, morkų viršūnėlės ir visa kita – ir kiekvieną rytą ateina čia jų pasiimti.
- Aš visa tai puikiai žinau, - pasakė keistas nepažįstamasis ir vėl sunkiai atsiduso. - Klausyk, - tęsė jis, - ar norėtum atsistoti ant mano kojų?
Ar man atsistoti ant kojų? – dar labiau nustebo senis. – Kaip tai jums padės?
Ir čia tai padės! Tada galėsiu parodyti, kokia bėda.
Na, pabandysiu“, – sako senolis, nes buvo maloni siela.
„Ačiū Dievui, – pagalvojo jis, – kad šis sukryžiuotas ekscentrikas turi tokias dideles pėdas! Tikriausiai tikrai galite ant jų stovėti.
Ir taip, laikydamasis akmeninės tvoros, geras senukas atsistojo ant nuostabaus nepažįstamojo kojų ir pažvelgė per tvorą – būtent ten, kur trisdešimt savo gyvenimo metų kiekvieną vakarą išpylė šiukšlių dėžę. Ir – štai ir štai! Jis tarsi pažvelgė per žemę, tarsi tai būtų ne kieta žemė, o švarus, skaidrus vanduo, ir pamatė ten – ne, tik įsivaizduokite! - mažas baltas namas, lygiai toks pat kaip jo paties. Bet Dieve, koks jis buvo nešvarus! Visas jo stogas buvo padengtas šlaitu, svogūnų lukštai užkimšo kaminą, ant laiptų gulėjo bulvių lukštai, švariame vandens kibire plūduriavo morkų viršūnėlės ir t.t.
Kokia nelaimė! - tarė senis. - Na, kas galėjo pagalvoti!
Taip, ir visas šitas valymas per kaminą patenka į mūsų kambarį“, – kone verkdamas kalbėjo nepažįstamasis. - Ir taip trisdešimt metų! Mano žmonos širdis plyšta iš sielvarto, kad ji negali išvalyti mūsų namų.
Kokia nelaimė! - sušuko senis. - Ką daryti?
Pagalvok ką nors!
Aš ką nors sugalvosiu. Bet kas?
Duodu tau dieną! Rytoj ateisiu pas tave atsakymo, bet dabar nusikelk!
Seniam geram žmogui nespėjus žengti kelių žingsnių, dingo ir baltas namas, ir stambiakoji, nuostabus nepažįstamasis, tarsi jų nebūtų buvę.
Kai senolis grįžo namo, žmona jo paklausė, kodėl jis išėjo į tokį šėlsmą mėnulio šviesoje. Jis jai viską papasakojo.
O jūs, tėvai! - sušuko maloni senolė. - Na, vargšelė trisdešimt metų iš eilės kiekvieną dieną turėjo valyti ir plauti savo namus!
Senis ir senutė beveik visą naktį sėdėjo prie židinio. Jei miegodavo, tai tik šiek tiek – visi galvojo ir galvojo, ką daryti.
O kitą rytą, vos auštant, abu nuskubėjo prie tvoros ir pažiūrėjo pro ją. Bet jie nieko panašaus nematė - nei keisto, stambiakočio vyro, nei mažo balto namo. Tik kaimyno kiaulė. Ji kasė žemę su snukiu, bet viskas buvo veltui – nebuvo nei svogūnų lukštų, nei bulvių lupenų, nei morkų viršūnėlių – ant žemės nieko nebuvo. Seniui jos taip gaila!
O kai atėjo vakaras ir pasirodė mėnulis, jis nuėjo prie tvoros. Keistas žmogeliukas – turbūt atspėjote, kad tai braunis, vienas iš tų braunių, kurie saugo namų švarą – taip, keistas žmogelis ten jau laukė.
Na, ar ką nors sugalvojai? - paklausė jis mandagiai pasisveikinęs.
Išrado! - pasakė geras senis.
Ar žmona pritarė tam, ką sugalvojote?
Patvirtinta! - tarė senis.
Taigi ką jūs sugalvojote?
Perkelsiu mūsų namo duris į kitą pusę!
Taip ir padarė.
Jis paskambino staliui ponui Williamsui ir mūrininkui ponui Billui Davisui – jis jau buvo per senas, kad galėtų susidoroti su tokiais darbais – jiems dosniai sumokėjo, ir jie perkėlė jo namo duris į kitą pusę. Ir kiekvieną vakarą po vakarienės senis, maloni siela, pasiimdavo šiukšliadėžę ir vos žengęs apie dešimt žingsnių, jau buvo prie savo sodo tvoros. Hop! II visas valymas už tvoros.
Už tvoros, bet tik iš kitos pusės!
Nuo to laiko turbūt tapo įprasta, kad velsiečiai turi duris neteisingoje pusėje.
Taip, bet senolis, beje, neišėjo nepažeistas. Su dailidžiu ponu Williamsu ir mūrininku Billu Davisu jis garbingai atidavė garbę. Ir vis dėlto paaiškėjo, kad jis neišleido nė cento.
Kaip tai? - Jūs klausiate.
Ir taip, kad kiekvieną šeštadienį, vos sutemus, malonus senolis ir jo žmona, taip pat gera senutė, po savo durimis rasdavo seną sidabrinę monetą.
Žodynėlis:
- Geroji siela
maloni siela
Jus taip pat gali sudominti šios pasakos::
- Ar tu tai žinai prieš beždžiones nebuvo žemėje? Taip, taip, nebuvo tų pačių beždžionių, kurios šokinėja nuo šakos ant šakos ir priverčia juoktis savo išdaigomis...
- 1 variantas Kadaise gyveno karalius ir karalienė. Jis mėgo medžioti ir šaudyti. Vieną dieną karalius išėjo į medžioklę ir pamatė: sėdi ant...
Viename mažame Anglijos miestelyje gyveno senelis kaminkrėtys. Jis buvo labai senas, o jo gyvenimo metai buvo susikaupę į raukšlių tinklą ant veido ir pavargusių rankų. Tačiau visus, kurie jį sveikino, nustebino jo akys: skaidrios pilkos, švytinčios, jaunos ir jaunos.
Dažnai sakoma, kad kaminkrėčiai yra „nematomi žmonės“. Kaminkrėčių nei girdėti, nei matyti, jie eina į sunkų darbą, kai visas miestas dar miega, o vėlyvais vakarais grįžta suodžių ir anglių išmargintos - kaip matai.
Auštant miestelio gatvėmis vaikščiojo ir senelis kaminkrėtys, tačiau jį iš tolo atpažino iš šiurkščių darbo drabužių, juodos cilindrinės kepurės ir per petį permestos tvirtos virvės ritės.
Kiekvienas praeivis nusilenkė seneliui kaminkrėčiui ir palinkėjo geros dienos. Jis taip ilgai valė kaminus, kad visi pamiršo tikrąjį jo vardą ir senelį vadino Kaminkrėčiu-Kind-Soul.
Vieną dieną į kitą namą svilinantį šaltą rytą išvažiavo kaminkrėtys. Paaiškėjo, kad tai elegantiškas dvaras ant kalvos: jis žvelgė žemyn į kitus namus, o jo langai ir durys buvo sandariai uždaryti, tarsi paltas, prisagstytas prie visų sagų.
Gerosios sielos kaminkrėtys užlipo laiptais ir paskambino žalvariniu varpu. Jie atidarė jam sunkias duris ir įvedė į vieną iš antrojo aukšto kambarių, kad prieš lipdamas ant stogo galėtų apžiūrėti židinį.
Jaukioje šiltoje patalpoje kaminkrėtė pamatė du berniukus: vienas vyresnis, kitas jaunesnis; vieno plaukai buvo glotniai sušukuoti, kitam buvo pasipūtę karvės; vienas iš jų buvo apsirengęs žalios spalvos megztiniu, o kitas – raudonu.
Žaislai ir gražūs daiktai užpildė kambarį. Kampe prie sienos, kaip arklidėje, siūbavo mediniai arkliai, ant stalo kovėsi kareiviai, o kilimu prie židinio linksmai važiavo žaislinis traukinukas, kurio ratai barškėjo ant bėgių.
Berniukai minutę nukrypo nuo žaidimo ir linktelėjo kaminkrėčiui. Jis nusišypsojo vaikams, nusibraukė nuo pilkų ūsų krištolines snaiges, pažvelgė į židinį, patenkintas sukikeno ir, iš šeimininkų sužinojęs, kur yra laiptai į palėpę, pakilo į viršų.
Vaikai jau buvo pamiršę keistą svečią ir tęsė žaidimą. Tačiau kažkodėl žaidimas jiems nepasiteisino: kai tik vienas iš jų, Leo, suėmė traukinį, brolis Theo supyko ir traukiniu pasiėmė sau. Jei jie apsimesdavo jojantys žirgais, garsiai ginčydavosi, kuris iš jų geriausias raitelis. Jei jie žaisdavo kamuolį, tai vienas norėjo kamuolį spardyti, o kitas – mesti.
„Gerosios sielos“ kaminrėtė valė aukštai ant stogo esantį kaminą. Viskas buvo padengta ledu, buvo sunku dirbti, bet jis atliko visus darbus ir palėpės laiptais nusileido į namą.
Jo veidas buvo išteptas suodžiais, o berniukai, tai pamatę, prapliupo juokais ir pradėjo erzinti senelį:
- Purvinas, purvinas, nešvarus kaminkrėtys! – jie dainavo chore.
Tarnaitė, degdama gėda dėl berniukų, pagarbiai atnešė kaminkrėčiui ąsotį vandens ir padėjo nusiprausti.
„Good-Soul“ kaminkrėtė nuplovė suodžius ir atidžiai apžiūrėjo vaikinus. Tada jis prabilo, o jo balse nebuvo nė vienos susierzinimo ar pykčio:
- Vaikinai, kol valiau kaminą, aš išgirdau visus jūsų kivirčus per židinį ir nustebau: jūs gyvenate tokiame klestėjime, o dar tokie vargšai vaikai.
Leo ir Theo akys išsiplėtė.
- Kaip šitas? Mes nesame vargšai, mūsų tėvai turtingiausi mūsų krašte.
Kaminkrėtė tyliai atsakė:
– Jūsų gražiame darželyje ir jūsų širdyse nėra ramybės ir harmonijos. Jūs negalėjote susitarti dėl gerų vaikų žaidimų, o žiaurus pokštas prieš mane jus suvienijo. Ar taip turi būti? Ar blogis vienija žmones?
Broliai pasijuto nejaukiai ir nuleido akis:
- Norime draugauti vieni su kitais, bet ne visada pavyksta. Kartais toks pyktis ima viršų, ir nuo jo nėra kur slėptis! Ką turėtume daryti?
Dūmtraukis parodė į suodžių juodas rankas:
– Esu paprastas žmogus, o ne mokslininkas, paaiškinsiu jums taip: jei kaminas ilgai nebus valomas nuo suodžių, jis užsikimš ir gali sulūžti. Taip pat ir žmogaus širdis bei siela: jei ilgai jų neapvalysite nuo pykčio ir apmaudo, žmogus laikui bėgant gali tapti piktas ir žiaurus. Kaminą išvalau savo geležiniais įrankiais. O širdis ir siela apsivalo po atgailos, atleidimo ir nuoširdžių ašarų.
Leo ir Theo pažvelgė vienas į kitą ir stipriai apsikabino.
Jie prašė kaminkrėčio atleidimo, kad jį įžeidė.
Jie priėjo prie mamos ir atsiprašė už jos neklaužadą elgesį.
Mama buvo sujaudinta ir paprašė tėčio atleidimo, kad pamiršo vakarienei paruošti mėgstamą kopūstų pyragą.
Tėtis nusileido ir atsiprašė virėjos, kad pakėlė prieš ją balsą.
Name ant kalvos viešpatavo ramybė ir tyla.
...Dūmtraukis-Kind-Soul, užsimetęs ant peties sunkią virvę ir pasitaisęs cilindrą, nuėjo per ramų miegantį miestelį į savo trobelę pakraštyje.
Atvykęs namo, jis valgė pieną, duoną ir sūrį, o laikrodį nustatė labai ankstyvam rytui.
Juk jis dar turėjo tiek namų aplankyti.
Pasakų rinkinys – netrukus pas Ridero!