Найпростіші геометричні фігури: точка, пряма, відрізок, промінь, ламана лінія. Точка, лінія, пряма, промінь, відрізок, ламана Луч є початок але немає кінця
Всесвіт має початок, але немає кінця. Безмежність.
Зірки теж мають початок, але гинуть через власну силу.
Обмеженість. Дурні мудріші за всіх на світі. Історія нам це довела.
І нехай це попередження Бога стане останнім для тих, хто ще чинить опір.
План- він і в Африці план.
Теорії-не більше ніж слова.
Ти як дівчина, яка чекає на листи від коханого.
Сварки-це так сумно.
Є два типи брехні. Брехня, яка ранить людину і брехню ради щастя.
Ще слово, і мізки виб'ю і в квітковий горщик засуну!
Не забувай. На якій би світовій лінії ти не був, ти не самотній. Я з тобою.
Бути милим не злочин.
Той, хто править часом, править усім світом.
Ті, кого вважали за дурнів, обертаються великими мудрецями — є багато прикладів тому.
Дару наче Всесвіт — постійно розширюється.
Час швидкий чи повільний, залежно від сприйняття. Теорія відносності така романтична. І так сумна.
Ти бачиш той самий світ, те саме майбутнє що і я. Цей світ із його невизначеним майбутнім.
Якщо в тебе одного разу запитають: «Чому ти допомагаєш зовсім чужій людині?» Відповідай: Кожному колись хтось допомагає. Тож і ти колись повинен комусь допомогти.»
Відповіді криються у речах, які ми вважаємо природними. Хто ж очікував, що, якщо з'єднати телефон та мікрохвильову піч, вийде машина часу?
Я пам'ятаю, але невиразно. Як ти відчайдушно намагався врятувати Маюрі. Як ти йшов уперед і страждав на самоті. Тобі не вдалося повернутися в колишній світ, але ти продовжував боротися, звати Маюрі та плакати. Ти намагався врятувати Маюрі. Щоразу, як бачу твоє обличчя, розумію, що Маюрі незамінна для тебе. І то наскільки одна людина може дорожчати іншою. Тому я вирішила поєднати з тобою сили. Ока її врятуй Маюрі.
Скільки разів ми сварилися за ці двадцять днів? Ми говорили один одному шпильки. Радилися один з одним. Вона допомагала мені, коли мене припирали до стіни. Вірила та вислуховувала, не перебиваючи. Вісімнадцятирічний геній, чию статтю опублікували у науковому журналі. Завжди спокійна та рішуча. Горда і зарозуміла. Але ще й добра та чесна. Її теорії не втомлювалися захоплювати мене. А її слова надрукувалися в моїй пам'яті. Я завжди дивився на неї. Вона мені не просто друг. Курісу для мене...
-До чого ж ти любиш пити "Містер Попер", Окарін.
-Адже це інтелектуальне питво тільки для обраних.
***
-Спробуй сказати "Твій м'який банан".
-Це ... твій банан м'який.
-Не змушуй її говорити таке, збоченець!
Звідси можна зробити висновок, що виходячи з теорії струн, переміщатися в часі не можна. Хочете оскаржити, пане Хімере? Хочете я бачу, ну тоді вкажіть нам на які-небудь цікаві факти, пане Хімер? Все ж таки я хотіла сказати, якщо є заперечення, я слухаю, пане Хімер!
-Занадто багато про себе думаєш, геній недороблений!
Рука Урушибара. Вилита дівчина і за зовнішністю та за поведінкою. Я би сказав що жіночніший за інших дівчат буде, але він хлопець. Вище Маюрі і такий стрункий, але він хлопець. Здорово виглядає у ритуальному вбранні, але він хлопець.
Ось зомбі! Якщо зголодніла, так і скажи. Я дам тобі банан
-Немає необхідності. І хто їстиме банан у такого збоченця?
-Збоченця?!
-Ні з того ні з сього тицьнув мене, намагався облапати.
-Макісі-ши, Макісі-ши?
-Так?
-Не могли б ви сказати знову "І хто буде їсти банан у такого збоченця?"Ще разок? Тільки з ображеним виразом.
-Ображеним?
-Угу.
-Звідки цей рум'янець? Невже щось спало на думку? Давай, розкажи нам, геніальна дівчино. Давайте ж, дізнаємося, що за думки з'явилися в її геніальній голові!
-Та ви обидва збоченці, як подивлюся.
-Та гаразд.
-Це не комплімент!
-Здається мені ця збочена уява-ознака збоченця. Чи не так, збочена геніальна дівчина?!
Збоченці дивляться один на одного, у бій!
-Змовкни збоченець.
У життя є початок, але... ні... кінця...
Загляну я на саме денце,
а на денці немає сонечка,
немає сонечка, немає промінчика ...
Закушу як я, та огірочком…
А душа лежить, так - на блюдечку
з голубою, ой, так, облямівкою…
Тільки не потрібна нікому.
самотня моя душа ...
Я майже забутий і покинутий,
щось сльози котять, як горошини,
а весна за вікнами - тягуча,
ти, весна, мене вже замучила.
І струмки в снігах лежать замерзлі,
і від цього - наче гірше мені,
і в віконці плаче сонце мерзляке,
обмотавшись хмарами-ганчірками.
Не лякай мене вітрами стилими, -
все одно завжди друзями були ми,
якщо не помру, - наповню вітром груди:
цей вітер застиглий - видує смуток.
Не забуто все, не занедбано,
розкотилися по кутках горошини.
Ох, втомився я, братики, так, - терти очі.
Та й толку що, так, - все дивитись назад…
Все розчинилося в метушні
ми всі по життю обережні,
не думаючи про хрест...
не встигаючи бачити брехню,
від нерозумності та фальші,
стискаючи свій останній гріш...
Наївність з підлістю та брехня
у мені живуть без жалю...
Душа мовчить, але... чую печіння
Настане день - зима та маєта...
Похмуре місто... Вічності зігріті -
життя чекає, хоч... до граничності порожня...
а ми всі чекаємо обіцяного літа...
Воно прийде, звичайно, але... потім...
колись - зігріє, якщо зможе...
Як чудово, що з життям я знайомий!
Вона на маму на мою схожа!
Не був я, давно я не був
з ним удвох... Він просто вийшов
і... пішов, а я дарма
чекав на нього... Такий захід...
Самотнім жити небезпечно,
хоч, звісно, я не перший...
На самоті, звичайно,
щось є майже за межею...
Це ні орел, ні решка.
це просто - очікування...
Весна ще дуже далека:
хрипить лютий у оглоблях дзвінкої ночі,
на опроміненні три місяці регочуть,
весну хапаючи завзято за боки.
Ще блищить уламок місяця,
але не зловити за хвіст решту ночі,
хоча один одному ми завжди вірні
серед шалено пристрасних крапок.
Ненароком відчую весну,
коли ще лютий у снігу маячить
і в зимовому небі м'ячик місячний скаче,
і я знову сьогодні не засну.
І немає весни, на жаль, ще поки що,
хоч зима свій вік вже підсумовує…
Весна ще дуже далека,
пульсуючи під білою шкірою.
Зима… Похмуро і… темно…
У просторі замкненому та стилом,
як хмарка, - кільця диму
пливуть у замерзле вікно.
Наче вічність завмерла
у столітніх половицях статі…
Я до цієї вічності приколоти:
життя, як і кімната, - мала…
Зима... І в липкій тиші
бурчати не припиняє теща.
З бурчанням жити, мабуть, - простіше
як на покинутому цвинтарі:
дощі перемивають кістки.
Вони покірно грішні...
Зима ... Застуджений і злий,
А в дзеркалі вже не хлопчик.
На жаль, і тут не пощастило.
І в кімнаті знову темно.
У просторі замкненому та стилом
моя душа - кільцем диму -
пливе у замерзле вікно.
У лютому - напередодні шаленої ночі
сніг не танув під твоїм вікном
і сліди безглуздих крапок
відміряв черговий метроном.
Був би толк у налагодженості побуту…
але не сховати нікуди очі:
навіть біль - відчайдушно відкритий,
і збрехати собі вже не можна.
За вікном місяць весну хитає
і лютий згоряє на вітрі.
і лимончик тане в чашці з чаєм,
як і ніч, з кислинкою, - вранці.
Тане сніг - порожні сльози:
навесні з взимку прощання.
Немає прощення обіцянкам -
не поезія, а проза.
Ні до чого нам шкода
у неможливості морозів.
Сніг розтанув. Тануть сльози -
співучасниці сумнівів.
Холодне, стиле літо хмари
вповзають у вікна, втискаючись у душу,
і здається - злітає день із котушок,
встромляючись у ніч подобою клинка…
вирізаючи тіло простору на льоту,
і час холоне у проміжку доби,
як холоне чай, заварений так круто,
що ділить життя на це і… на те…
Бурчання в пилюку вминає розмову
і ми мовчимо все частіше, - немає резону.
і ходимо все по колу, наче в зоні,
несучи, на жаль, неодмінно нісенітниця ...
Ніхто не чує - навіть у порожнечі,
і немає прощання так само, як і зустрічі,
і чекаєш чогось, тільки думати нема чим…
вони бездарні, та й ми… не ті…
що здається - настане тиша
збожеволіла весела країна.
В уламках п'яного скла
кривлялися пики поетів,
у них життя начебто текло
і не про те, і не про це:
вона в кольорових скельцях дух
роздвоювала і кружляла,
розплескуючи піни пух
і розпускаючи в нитки жили.
І в цьому вирі світів
душа тонула відразу...
я був і хворий і здоровий,
хоч не цілим був, а - частиною ...
А життя кружляло і вабило
у невідомі мені межі,
вона була і не була,
хоч на вушко мені пісні співала...
Я чекаю майже - сто років:
скриплять безбожно половиці.
і тінь на письмовому столі -
що змушує серце битися.
Просто – холодно…
Схоже – назавжди…
Не зігріюся «Біломорканалом»...
Життя було і… раптом його не стало…
На обличчі – ні користі, ні шкоди.
Просто – холодно…
Схоже – зсередини…
Душу не зігрієш навіть горілкою.
Життя лягло мотузкою короткою -
Наче хто її ненароком обстриг...
Просто – холодно…
Безночі немає вже майже…
і повітря трішки гірчить,
Місяць у вікні та у тиші
весна крапельничає мило.
І тільки нема з ким випити мені…
хоча б чаю… Похмуро… стиліло…
Випадковий радісний порив -
затіяти бенкет гри
кипіти у відчайдушній боротьбі
бути і противником собі,
та іншому, якщо хтось згори
підкине звістку у вікно:
Жити навіть уночі судилося
Полетіла зірочка ... - Про щось
чиясь зажурилася душа -
самотнім, жалюгідним песиком,
у якої в житті - ні шиша,
навіть немає простої собачої будки,
де б їй дні коротати ...,
а не те щоб, - навіть просто жартома, -
тією зіркою в момент падіння стати…
Дурник, ти, Коленька:
був і… будеш – голеньким…
Ти не зрозумів, рідненький:
краще бути угодником,
промовчати, а ганчірочку
сховати, щоб лапочкою
у колі бути перевіреним…
Ну, а якщо - не вірив я,
ось, і вийшов ... - Коленько,
ніби в лазні - голенький.
Ми полетимо з тобою, як птахи, -
до тепла, за сині моря:
з туманом рожевим попрощатися,
зірвавши листок календаря.
І змиють хвилі океану
кроків заплутаних сліди,
і хмари в тумані кануть
на тлі рожевої води.
і - всім на зло: під шум прибою
ковзаємо по кінчику зорі,
і буде вдаватися часом,
що ми над хвилями ширяємо…
Ми на краю землі залишимо
все, що справдилося і не справдилося, -
на темних цятках проталін, -
і душу - мокру наскрізь.
Я сиджу, як розумний, - у пончо, -
під лінивим південним сонцем:
думати ні про що не потрібно,
ніби життя вже скінчив…
І на сонці знову плями,
море - сіре від ліні
і в багатті шиплять поліна,
бурмочучи, на жаль, - невиразно,
хвилі хлюпають втомлено, -
простіше б - хлинути і ... залишитися, -
так не любо їм прощатися:
життя не буває мало.
Співай, моя гітара, дзвінкіше, -
пора року не перешкода…
Мені б сидіти в променях успіху,
тільки все ж таки, братики, - в … пончо.
У кулаку стисну копійку:
щастя не було і немає.
Ти мені стопочку налий,
щоб білим було б світло,
щоб у заходах сонця і світанках
не висіла тиша,
щоб жити собі поетом
і копати себе до дна,
щоб рвати себе на частини,
але не вирвати серце раптом,
щоб все ж таки було щастя,
щоб був і ворог, і друг,
щоб чекати і чекати,
щоб вірити і прощати,
щоб жити відкрито, братики,
тільки дурість не пускати.
Покладіть мене в незабудки,
щоб у них не забути до світанку,
що ще не закінчилося літо
і до осені цілодобово;
щоб випити все життя без залишку,
щоб на денці сонце блищало,
щоб душа не бурчала, а співала,
щоб жити, а не здогадуватися.
Дивно все: порожні ночі,
дні без миру та тепла,
добу - ніби між іншим,
і любов шалено зла,
та у склянці без залишку
розчиняються мрії…
Як душа до горілки ласа -
горілку п'ємо і я, і ти,
тільки я без зупинки,
поза законом, поза причинами;
тверезий я майже лагідний,
п'яний - перший із чоловіків;
не в дугу суха ковтка,
промочити її завжди
краще не водою, а горілкою,
щоб не було сорому
за зганьблене щастя,
за твої очі в сльозах,
щоб зміг завжди вкрасти я
свій і твій споконвічний страх…
Я майже втомився від злості,
рвуся на частини від туги.
Ну, до зустрічі на цвинтарі.
П'ю останні дні.
Дивно все: порожні ночі,
дні без миру та тепла…
а душа між рядками
не дихала, але жила.
Майже втомився від самотності:
з ворогом старовинним зустрічі радий,
і на трьох так випити хочеться,
як і не хочеться втрат.
Ах, якби в цьому житті вистояти
вистачило мужності та сил…
але так і тягне в душу вистрілити,
щоб Хтось душу відпустив.
На забутому півстанку
прозорлива циганка
нагадала жити до болю,
до - в душі останніх колік,
до - втоми в колінах,
до - кінця подолання,
до - майже бездонної ночі,
до - майже що - між іншим,
до - залишок у посудині,
до - зовсім не буде,
до - прощального дзвіночка,
до - останнього ковта...
У хмарах літати не соромно,
тільки до смерті прикро:
що хотіли, - не мали...
Як же будні набридли!
І на далекому півстанку
може стара циганка
нагадала жити інакше?
Що ж це, братики, значить?
Далеко за синім небом
нескінченність буття,
а в засніженій Росії
у домі тільки ти і я,
приліпилися дружка до дружки -
і затишно, і тепло -
я дружок, а ти подружка, -
так уже у житті пощастило.
А у вікно стукає вітер:
мабуть хочеться йому
бути на цьому білому світі,
як і нам, – не одному.
Таке північне море,
що південь відчайдушно далекий
і день у немислимому мінорі, -
мажор на півночі не користь.
Але гітара, що пропотіла
співає про літо... мені б так
і співали б тоді на пару,
але я один: співаю не в такт.
А десь небо тоне у морі
і сонце ховається в пісок.
А ми з тобою знову в мінорі.
начебто відбуваємо термін.
Я повернуся майже забутим,
битим словом і мовою,
неможливо брудним побутом, -
але з веселою головою.
І знову моя гітара
зазвучить тихенько раптом…
Ми з нею пара і не пара,
адже вона і ворог, і друг.
Я її боюсь трохи
і люблю без суєти.
Ці струни – струни до Бога, –
розуміємо я та ти.
Звуки таємно покриті,
як, мабуть, і вірші.
Неможливо бути забутим,
якщо є ще гріхи.
Сліди на свіжому снігу,
як і завжди, бездумно відверті.
І я, мабуть, знову зможу
свою долю ламати через коліно.
Пробачу собі всі старі гріхи,
почну знову і знову грішити спочатку,
і заспівають у душі моєї вірші,
ніби вона досі мовчала.
І на вітрі, - відчайдушно легкі, -
з беріз спалахнуть останні листочки,
вітаючи народження рядка
і життя, і вірша… Не треба крапки.
Не горить вогонь у печі
і ліжко не гріє,
та й серце стукає -
ніби за дверима.
За днем деньки
пролітають повз -
ох, денечки-метелики:
літа, весни, зими...
Тільки дурний місяць
не дає спокою:
невгамовна і шалена -
не дістати рукою…
Так і маюсь до зорі -
сам сова совою…
щось у душеньці горить -
не бувати спокою...
Блищить уламок місяця ...
Знову пробачу залишок ночі:
один одному ми завжди вірні
серед вагомих багатокрапок.
І ніч була, і не було зими.
облизував туман ліниво даху
і дорогою йшли, на жаль, не ми,
і чути було те, що не почути...
висіли гори в безодні тиші,
у просторі «міні» було стільки «мега».
і почуття знесиленої провини
стирчало злодійкувато з-під снігу.
У склянці ложка деренчить,
місяць гойдається у вікні,
у вагоні підлога завжди тремтить,
як усе тремтить у моїй країні…
А я на поличці другий
лежу, тремтячи в такт,
і життя мені здається грою,
у якій все зовсім не так…
Але ложка все ж таки деренчить
у склянці, видно, - недарма:
все ж таки добре на світі жити,
і навіть – з чистого листа.
Птах білий за моїм вікном,
птах чорний залетів у будинок.
ніби тінь долі замаячила,
ніби шлях земний позначила.
Щось холодно у грудях, щось холодно,
ніби випите вже це життя до дна,
ніби було і спалахнуло білим птахом,
щоб десь на землі сховатись їй.
Не прощай мене, якщо не так:
якби знати, хто друг, якби знати, хто ворог…
не бурчи в душі, - краще висловися:
не гадай на смерть, – загадай на життя.
Не встиг я, не встиг, - порвані струни…
білих птахів давно вже немає - тільки ворони;
у серпанку пам'яті не зустрічі, а прощання, -
відлітають павутинкою обіцянки.
Клікне ніч і я встаю,
і, очі продерши, бачу:
місяць у кватирці безсоромний
примостився на краю
і підморгує - мовляв,
ворушки, друже, мізками:
рядки не приходять самі…
і безсоромно - шість на стіл,
і до настільної лампи... Брешу...
немає і не було Світила,
просто щось накотило, -
видно, братики, не на добро...
Весняний сніг смужкою брудно-сірої
ввібрав у себе всю збентеження зими,
і морщать хвилі ладозькі шхери
під сонцем літнім, виданим у борг;
і рве на частини вітрило вітер пустий,
і чайка ріже небо навпіл,
але катер, неприкаяно втомлений,
йде невблаганно до нас.
На пристані, де зустрічі самотні,
де немає резону сердитися і страждати, -
ми просто чекаємо у призначені терміни
тих, хто вміє у цьому житті чекати...
На долоні лінія
та не дуже довга:
не річка, а струмок, -
шлях ні близький, ні далекий,
загубився в полі слід, -
начебто був, а нині ні, -
замело поземкою
мою стежку ламку ...
Ти не чекай на мене, не чекай, -
змиють весняні дощі
всі сліди-слідочки
цією темною нічкою.
Ех, ти, моя лінія,
що не дуже довга?
Струмок не річка:
коротенечка рядок…..
Немає зими поки що:
осінь сльотою ітожить...
ми з тобою будемо теж
божевільними трохи…
Повертатися?.. А куди?..
У літо?.. Осінь все ж таки ближче:
навіть вітер душу лиже,
з неба падає зірка.
ніч блищить у моєму вікні
відбиваючи відблиски щастя…
Мені б бути хоча б частиною
щастя, що прийшло ззовні…
Тихіше, тихіше, - говоріть тихіше.
кому треба, той почує,
аби тільки Богові у вуха, -
не хочеш, – не слухай.
Було, було, - тільки з вітром затишним
влетіло, - серце нило
від невідомої тривоги -
короткий шлях.
Було літо, тільки осінь десь
чекає-чекає, але немає відповіді.
і рядок невблаганно
пролітає повз.
Тихіше, тихіше, - говоріть тихіше:
це наші душі дихають.
Жити б нам не самотньо
до терміну.
Благослови мене, смуток…
Я чекав втоми у відповіді
на своє запитання і не помітив,
що мені мовчання не шкода.
І я мовчу, і ти мовчиш,
секунд фальшивих кастаньєти
відмірюють життя, - при цьому,
розлякуючи час лише…
А я, ризикуючи, напролом
бігу в заплутаному просторі
за вітром невгамовних мандрівок…
Я загартований добром і злом.
І чи мені дивуватися?
І чи мені брехати без жалю?
І чи мені жити на пару з тінню?
І чи мені всіх на допомогу кликати?
Благослови мене, смуток…
Чи була моя музика?
Не чекали і не вірили.
А я - черговим в'язнем -
змирився і з втратами.
і плакав, сліз не відаючи,
тонув у вир пам'яті,
і серце не нешкідливе
не запускало маятник.
та звуки запізнілі
поколювали вічністю.
а то - любов'ю пустою
в обмотках швидкоплинності.
Чи була моя музика?
Не знаю… чекаю розпусницю…
Живу черговим в'язнем
і думаю, що справдиться…
промчав грозою по краю зорі.
але я ніби так нікого і не зустрів,
і тільки орел у піднебессі ширяв…
А чи це було?.. Почну все спочатку…
і десь повстану, а десь замру,
а десь, сумуючи, відштовхнуся від причалу,
забувши неминуче рятувальний круг.
Не бути такому, але… здається, було:
застуджений вітер розлуку хитав…
але до берега тріскою надію прибило,
як необережність початку почав…
А що це було?.. Наче вітер
листям засинав майже півземлі.
і я на Землі так тебе і не зустрів.
Напевно, вітер мене… розлютив…
Місто, в якому все рветься на частини,
чекає сотні років відвертого щастя,
чекає і не вірить ... А як же тут вірити,
якщо століттями суцільні втрати,
якщо все плутано, але неминуче,
якщо не тут, ось, а все-таки між,
якщо в очах непереборність печалі,
якщо ще й не всі кричали,
якщо бурчанню не видно межі,
якщо не справа, а тільки півсправи.
Якщо в безумстві народжується щастя,
значить, - завжди треба рватися на частини.
Ні, не північ, ні, не північ.
Північ - у Москви під боком...
А на Півночі далекому
Північ з нашим життям звірена:
вірний Він - забутої честі,
вірний він - відчинених дверей...
Він у кохання досі вірить!
Він – простий… на шиї… хрестик…
Ішов я довго дорогою...
видно, втомилися ноги...
серце ночами кричало:
бути кінцю, а не початку...
У надії на закірках
ми бредемо, так, все по гірках,
по вибоїнах, так, по купи,
не щодня, а все вночі...
Не зі зла доля така...
не розкаже, хоч і знає...
і душа, втомившись у Богові,
раптом заплаче на порозі...
Чому ж у грудях боліло?
Видно, пісню не доспівав я…
і душа вночі кричала:
не кінець бути, а... початку!
Птахи – на південь, на південь
через Полярне коло…
Північний вітер зненацька застане:
він їм і цар, він і Бог.
Варто заплющити очі, -
знову гуде вокзал.
і неможливо, - хоч криком кричи, -
північ до себе приручити…
чи то літо, чи то зима,
чи то просто збожеволіла…
Птахи – на південь, на південь
через Полярне коло…
Навіть у розірваності буття
зможемо прожити – ти і я…
Рветься простору нитка:
хочеться вовком вити…
Будь на Землі жодної душі, -
північ душі не позбавити…
А у вікно дивлюся - і не віриться:
чи то літо, чи то зима,
чи то стоїть Земля, чи то крутиться,
чи то сам я збожеволів…
Птахи – на південь, на південь
через Полярне коло…
Білі сніги мітуть і мітуть:
північ завжди на посту…
Старий насниться друг:
ось, і замкнеться коло.
дружба не знає вагомих причин
у північній танути ночі…
А у вікно дивлюся - і не віриться:
чи то літо, чи то зима,
чи то стоїть Земля, чи то крутиться,
чи то всі ми збожеволіли…
На листочку на осінньому
я лечу - зовсім розсіяний
і бездумно відвертий,
ніби знову закоханий…
ніби зберігач таємниці
був сьогодні просто крайнім,
так, і я - якийсь мандрівник -
зі світів якихось… клон…
Сплю, а наче щось чую:
ніби хтось поряд дихає:
може, цей хтось – згори…
надзвичайно солодкий сон…
Тільки вітер за спиною,
тільки серце щось ниє.
знати... знайомлюся я з дружиною
і знову ... в неї закоханий!
Я розчинюся в посмішці літа
і в морі синьому потону
великою срібною монетою -
за всю величезну країну!
І хвилі злижуть тінь втомлено,
і море схлипне мені вслід,
ніби життя знову вкрало
на вічність виданий квиток.
І я піду… чи поїду
туди, де можна не поспішати,
де літо може бути ... по середах,
але все одно - притулок душі!
Ми пройшли свій, а, може, й не свій…
нелегкий шлях від зустрічі до розлуки.
Ти номер табірний заздалегідь присвій
собі без метушні - про всяк випадок.
Живи… Молись… хоч цим не допомогти:
зірка з хрестом злилися в запалі наживи,
і дню вони віддають перевагу ночі,
і ми живемо, хоча вже не живі.
Сумуємо за минулим, а минуле знову
збиває пил густу чоботями,
і на губах - сургучний друк,
і хрест все здається у віконній рамі….
і ллється світло, але… холодно душі:
у словах вождів - зневага до народу,
і чується настирливо: рот заший...
а життя рік у Росії - за два роки…
Нам вмирати, вростаючи в тишу.
Їм жити в режимі «потираючи руки».
Я їхав у світ, - приїхав на війну.
І не візьму надію на поруки.
У загадці дня незручні натяки.
Лікую, не помічаючи порожнечі.
За мною поспішають, не втомлюючись, рядки
без крапок, крапок, ком.
Вирізуючи побут відчайдушним рухом
у спробі жити без відомих причин,
я бачу тільки чиєсь віддзеркалення,
яке не каже, - мовчить…
Але й у мовчанні є простір дива:
хрипить доля у відчайдушному ривку…
і було б, звичайно ж, не погано -
Вибухнути в несподіваному рядку.
А пальцям так хотілося жити
у просторі тремтіння та тривоги
і ... тишею не дорожити,
і бути до безумства на порозі,
боятися, але… злітати і… вниз
з вершини падати на каміння,
і зникати у просторі - тінню…
не в хрускіті часу - вужем -
ковзати легко, невимушено,
а… лізти без сенсу на рожон
у просторі вузькому, але… бездонному…
Ах, ця дивне кохання -
жити в цій моторошній круговерті!
А пальці шукають знову і знову
ліки від раптової смерті.
Ніхто не знав шляху з дому.
і я не знав… прийшла пора
піти дорогою незнайомою
піти… сьогодні… не вчора…
Пішов туди, куди дорого...
вела і ... зовсім не біда,
що йшов з іншими я не в ногу,
і не згоряючи від сорому…
Там не за кожним поворотом
чекає неминуче порожнеча,
але й бажання польоту -
нагадування хреста…
Там день і ніч йдуть в обіймку
і незадоволених немає навколо.
а чорно-білим фотознімком
мовчить частина життя на вітрі.
Вистачало в житті сліз та болю,
але вічність у крапельці роси
доводить серця стукіт до колік,
кладучи звично на ваги
дві гирки - зустріч і розлуку
на чаші радостей та бід…
а мені простягає руку
доля: у ній зім'ятий квиток…
Успіхів тут, звичайно, мало:
удачі можна і позбавити…
але так хотілося спершу,
ще трохи погрішити…
Стою під сонцем - похмурий і веселий:
дороги не було і… ні…
але є мелодії для пісень.
Я… рву на частини свій квиток…
Як руками помацати біль?
Як забути?... Не забути... і не треба...
Цей біль, як останній бій,
де й вижити вже нагорода.
А життя у нас – як чорна діра:
пошар у своїх кишенях для порядку,
але жити буде гірко, а не солодко,
адже життя в Росії і не життя, - гра,
у якій ти, звичайно, програв…
і не бурчи, - адже є мікстура - горілка,
і буде життя ні довгим, ні коротким,
але ж ти сам і в себе вкрав
можливість бути і жити… Майже – доля…
Люби бодай… Може в цьому сила?
Адже мама цю батьківщину вибачила…
Не мама, - це батьківщина слабка.
Вона мовчить і в цьому є сенс:
її мовчання навіть ріже вуха.
Я вийду на поле, щоб її послухати.
А в полі чую не бурчання, - стогін…
Іржавість осінніх висновків
наводить на сумні думки.
Їх би з життя видавити,
видути, залишивши числа,
крім числа тринадцять,
а замість вставити нулик,
щоб щасливим залишитися
назавжди… без горя, без болю…
Але… життя буде прісним
і тісною від щастя в торбинці.
Втіхою залишаться пісні,
в яких ні хитко, ні ламко,
ніяк, - якщо висловити прямо
свої справжні почуття -
яких, ну, - ціла гама
і хочеться якоїсь нісенітниці,
і прагне таємниці за дверима
на стику мовчання та крику…
але ... вчасно знахідкам втрати
і немає закінчення суперечок…
Іржавість осінніх висновків
наводить деякі думки…
Дивлюсь і не дихаю:
на пелюстці квітки - сльоза
висить, тремтячим тілом,
як на пружинці,
немов… між ділом -
що - впасти має…
Так хочеться збрехати, що я не веселий...
Не вірте: рветься серце з грудей,
а світ навколо неймовірно тісний...
і сміх, на жаль, не тішить, - шкодить...
Сміються всі, а смуток такий самотній,
що здається - настане тиша
і стане чути з відкритих вікон -
збожеволіла весела країна.
Ви самотні... Я самотній...
Втома… Побут… Бажаність зустрічі…
І час ... Але воно не лікує,
воно - як старе вино:
туманить голову, маня
кудись вдалину - до друзів, на північ.
але... навіть старий друг не вірить,
що може зустріти мене.
Я рвусь на частини від образ
і злюся на тих, хто жити заважає...
не вірю тим, хто всім прощає,
адже все одно душа болить,
застаріла швидко від латок,
і рветься, захлинувшись у плачі,
в очах ніби чорти скачуть.
Але я - шалено життя радий.
У твоїх очах я бачу не сум,
а... радість зустрічей на стику дня та ночі...
Душа вирує і теж щастя хоче!
То, може, варто цього дня розпочати?
Ось вона пливе – невагома…
а в очах її - ніби вир...
Потонути б у ньому на світанку,
щоб ночами пісні співати їй…
Щоб під місяцем самотнім,
пропливає повз вікна,
заплітати косу чудової ночі
і вплітати слова замість точок.
Губи шепочуть… що?.. не чую…
бачу - повітря мнуть неспішно...
якось мляво, невтішно -
ніби життя вже не дихає.
Просто повз манекеном
на плечі своєму здоровила
тягне життя, і тягнуть жили
ті, хто сховалися за стіни.
Тільки губи шепочуть:
поживи з моє, - допоможе…
Дай ще пожити, мій Боже!
Житиму - хоч зуби стиснувши.
Ну, не пишеться мені сьогодні:
думки, як пташенята, - вільні,
погляд бездумно в небо увінчений
гострим штопором весни.
Я собі трохи дивний:
смуток міняю на смуток.
Ніч уже майже на межі, -
допомагає тільки чай.
На коні безумство ночі…
Солодкий шалений порив.
Натовпи незрозумілих рядків
у колі замкнутої гри -
женуть кров долі назустріч,
без зусиль коло замкнувши…
Частини тіла, частини мови
все на примарному коні…
Струмінь часу майже
зникає: рветься пам'ять,
залишаючи вічність із нами
і роздвоєність у ночі…
А проллється світло у вікно
і… тепло пронизує долоні…
Вітер життя по колу жене:
ось, і я з нею заразом.
Як чисто суворий я ...
до себе ... помірно ранимо,
хоч і знаю, що - не рівня
тому, хто у пам'яті зберігаємо…
Я чекаю ... відчайдушно, тривожно -
ще безумства на льоту,
але… чую - навіть і підшкірно -
причетність до жовтого листа,
який повільно, наївно
розгойдуючись на вітрі
під поглядом, можливо, неприємним,
вписавшись у якусь гру,
у порожній простір
намагаючись відсигналити SOS,
розгойдує час мандрівок.
в яке мене забрав
мій старий друг - противник суперечки
про те, що ж товче зсередини…
Знати, час зовсім не опора
для тих, хто любить під замком
сидіти і чекати ... Помру від нудьги
у просторі вірності розуму…
Друзі простягають руки,
а мені… приємніше… одному…
Вила ніч у трубі пічній,
вітер ставив навколішки,
дощ осінній - неврастеник
сльози лив над усією країною...
і дзвеніла тиша -
в ній загублені душі,
щоб сон мій не порушити,
вилітали з вікна...
Заснути б… Рідкісний успіх
зберігати спокій у душі…
Душа та будинки, як на дачі,
де звуки - борошно для вух.
де тиші межа тонкої
завжди була… і кожен вдих
так напружує перетинки
вушні... Страшно, - бачить Бог...
Я в акустичній пастці
живу вже котрий рік -
у Музи-кілерки на мушці,
не враховуючи життя…
Заснути б… Рідкісний успіх
зберігати спокій у душі…
На що я життя своє витрачу, -
не для змучених вух.
На що мені золота осінь,
коли в болотяній тиші
Росія чути не бажає
що я знову, як на війні...
Що засмусили свободу
на догоду жирним "первачам"...
і я здається собі виродком,
ось ці строчки строч...
І, роздряпуючи душу,
знову змовчу вкотре...
щоб балансу не порушити
сумних та веселих очей...
Не рветься ниточка долі,
але… продовження… незримо:
та обриси грубі,
і дати пролітають повз…
Але застиглий вечір за вікном
не закінченням тривожний…
Все буде, тільки... догори дном...
рване міжхмарність…
вітер надує щоки,
стилість - горло обручем.
І в кружлянні втомленому
самотнього листа
відчуття провалу -
життя вагоме, але… порожнє…
Прошуряю, неспішно визрівши,
каблуком вминає бруд.
У голові - ніби постріл:
життя йде і… вдалося!
Коли на Батьківщину опуститься біда, -
застигнуть наші заморочені душі:
і так захочеться тихенько зрадити…
і свої душі, і не чути, і не слухати…
І землю дзвінка накриє тиша,
як у передсвітанку сон невблаганно душить,
і не побачу я зі свого вікна,
що відлітають мною віддані душі
у бездонність чорної від втрати порожнечі,
у таку далечінь! - не висловити словами…
І залишаємось разом тільки я і ти…
і - підлість, підсолоджена віршами...
Зима краде натхнення.
слова порожні на вітрі
як чиєсь жалюгідне вміння
завжди підтакувати перу.
Мовчу все частіше… За успіх
не п'ється ... будинок похмуро рудий ...
Того дивись - знову заплачу
я в унісон з краплею дахів.
Так можна задихнутися раптом
від порожнечі і слів, і звуків,
від безуспішності потуг
потиснути знову поволі руку.
коли йде кращий друг.
Комусь північ - як за пазухою,
а мені - буркотливий, але... терпко густий...
Ніхто не вірить, що у лабуха
так багато - і кохання, і почуттів.
Ненавмисність відповіді на запитання
в очах залишить слід здивування.
Там, попереду, наприкінці шляху… цвинтар
і… вітер, який не має значення…
Все було… немає вже шляху назад…
Вибач за життя моє в ім'я життя.
І кане в небиль грішна сльоза,
і небо землю теплим сонцем побризкає…
На Півночі сонця не так і багато.
Але... небо нижче - ближче до Бога...
На холодному піску всесвіту
у рваній хмарі теплиться далечінь.
і душа, зодягнена даниною,
незмінно хитає смуток.
А вдалині – невагомо затишно
у колисці і ночі, і дня
я лежу, як придаток безпутний,
нікого і ні в чому не звинувачує…
Почну бурчати… Захоплення по боці…
Холодний вечір персонально примарний.
Наче запізнилася хмара
Випадково сіра, сказала мені особисто:
Кохання не чекай, - вона прийде сама…
Пустельна ніч і роль її мінлива.
Кохання завжди - не горе від розуму.
Вона прийде... Але... ось, чи вилікує?
Не вільний я жити безтурботно.
Хотілося, адже знати не знаю,
що життя все-таки кінцеве
і добра, а не зла...
Не гугли ... Шкідливий сенс відповіді ...
Не промайне наївно суть
в сліпу лужок просвіту,
наскрізь прострілюючи груди,
а, розтривожена дзвоном,
проллється дощем із небес
не голосно і не монотонно,
несучи в собі приховано хрест,
і, роздряпуючи душу,
встромить несподівано в серце біль…
Не гугли. Просто душу слухай…
Вона поговорить із тобою.
На заклик долі не втечу -
вже давно болять суглоби:
рукою ліниво і стомлено
махну, хоч... ще можу.
Про півночі не можна з прохолодкою.
Тепло розумно ховається під снігом
і стилість вітер видує в небо,
а нам не треба навіть і намагатися
жити у своєму холоді без думки,
що сонце не в нас, а десь,
де не зима, а вічне літо
у високому небі пледом висне
і укриває від негоди:
від вітру, снігу та хуртовин.
А в наші душі… вмерзло щастя!
Ви ж цього хотіли?
Сьогодні відлига всередині…
вчора – морозець…
Не забувай любити, старий, -
на зло загрозі
жити із завішаним вікном
і з павутинням.
Нехай за вікном ще темно
і ломить спину.
Але розвидніться... теплом зігрітий, -
почну спочатку…
Там, де кохання, там смерті немає, -
є шлях до причалу.
Стережу свою пам'ять відчайдушно
Від незручного дотику,
Від бурчання, що заплуталося…
Від ненавмисного отуплення...
Стережу свою пам'ять невтомно
Від образи на вічність сумніву.
Незручне ложе прокрустове:
Так не любить мої одкровення.
Тільки сніг весною раптом заплаче
відображенням у вікні - вже не хлопчик.
Все минає, на жаль, все минає…
ось і життя довжина закінчується:
сантиметри... швидше - міліметри...
дні здувають безпутні вітри.
але… летять хмари у піднебессі
нескінченно захопленою піснею!
Ах, ці зірочки на білому
снігу... Втрачаються слова...
і хтось шепоче десь зліва:
так, ніч, ти, як завжди, маєш рацію…
Лічу в невідомі дали…
Не чекали?.. Чується вдалині:
ми життя з тобою не проґавили…
Адже, мабуть... могли...
Безтурботність запізнилося самотня
і... вірить у непогрішність буття,
і чекає чогось, можливо, - витоку,
але немає витоку, - тільки ти і я,
які бездумно відверто,
відчайдушно не вірячи в пастку,
всі руйнують, як ламають стіни.
і... ніч віддають перевагу дню...
Як сонце вилупилося дзвінко
і на вітрі раптом засяяло,
як наше вічне начало,
ковзаючи променем по снігу тонким
і вимальовуючи сміливо
на білому темні прожилки,
і, на льоту пухка сніжинки,
воно тихесенько горіло,
як усі на Півночі - без фальшу,
без фарисейства, без обману.
Своєю роботою філігранною
Наздоженуть затверділим побутом...
забута суєтність доріг...
і колію вже розбито,
і вищерблений рідний поріг,
і тінь, розпластана рвано,
і дзвін у вухах, і порожнеча
в ній жодної вади,
і вічність - стила та густа...
Чи не холодна вода…
навіть тепла,
якщо горе та біда
не притупали…
Подивлюся собі у вічі -
чи не двоїться...
навіть якщо шлях назад
і не сниться мені…
А у весняному ополонці
відображення -
мир у ненавмисній війні
і прозріння ...
Не хотілося, але… вирвалося просто,
розважаючи втомлену мідь.
захотілося, не дотримуючись ГОСТів,
почекавши, висловити, може, й заспівати...
і сказати, і спитати, і повірити,
і забути, і нудьгувати неспроста,
і кохання віртуально виміряти,
і зрозуміти - життя гранично густе...
Ніколи не повірю… Прощання
згадується із присмаком зустрічі…
Навіть дивне просто мовчання
душі наші покірно лікує…
Не ввійду… Відступлю на порозі…
Озирнуся... Немає розлуки близько...
А за дверима… бездонність дороги…
Нікого та дорога не мине…
Рідшають скромні ряди
друзів і близьких, і далеких...
Як наші зустрічі...
на межі болю та біди...
Які дивні вічності справи...
Як дивне світло в кутку комірчини...
Як дратує попелу гірка.
Як тиснуть життя вудила...
А сніг все падає...
захопленням ширить суть простору...
Є в житті все ж таки сталість!
Життя на світі, як смерть, – червоне!
Безночі немає вже майже…
Ні думок, ні людей, ні звуків...
і повітря трішки гірчить,
і натхнення дивиться букою.
Місяць у вікні та у тиші
весна крапельничає мило.
І тільки нема з ким випити мені…
хоча б чаю… Похмуро… стиліло…
Випадковий радісний порив -
схопитися і... на клаптику паперу
затіяти бенкет гри
веселих слів... Подібно до браги -
кипіти у відчайдушній боротьбі
безглуздих фраз, а може фішок...
бути і противником собі,
та іншому, якщо хтось згори
підкине звістку у вікно:
безночі немає - є опівночі.
Жити навіть уночі судилося
у віршах ... і навіть - між рядків ...
Найчастіше - занепокоєння... Трохи -
безтурботності та лінощів.
На стіні екрана каламут
ставить усіх нас на коліна.
Рвуться зв'язки на віки
швидкоплинно... Тільки брешуть нам
все - трішечки, злегка...
вночі... Але... настане ранок...
А протріш очі, мабуть ж -
все не так... Не чекай на пощаду...
Будеш ти майже безсоромним,
але... з якоюсь нагородою...
Занепокоєння - твоя доля...
А хотів життя нового...
Хто про совісті триндел?
Промовчи... знову і знову...
Вітер забирає біль.
Тільки все одно боляче.
Боляче… Завжди готуй
серце – хай і мимоволі…
А якщо в болю раптом
присмак біди такий гіркий, -
окресли крейдою своє коло
довкола… Побачиш у створі
життя ... і крокуй прямо -
дорога довга. Коли
мертві не мають сорому,
живі не мруть від болю.
Плісні, братку, емоцій мені в келих -
я вип'ю і... під ранок скромну душу...
А там - вади... Я б жити не став,
але мені звичку цю не порушити.
Закрити очі і слухати тишу?
Вибач, але - ні, не запхати в жилетку
мир на Землі і... жирну війну,
в якій вижити вдається рідко...
Вдало сховатися?... За чиєю спиною?
Змовчу... Плачу за все, що не навіки...
Є підлість між миром та війною...
Ми хто з тобою – люди… люди?
Чиєсь життя всередині клекоче...
Чия – не знаю… а моя
вдень мовчить, а серед ночі
шукає смисли буття...
Шукає, шукає... не знаходить
і... мовчить знову з ранку -
ніби на протиході
тільки дзвінка та строката...
Все і буденно, і просто:
життя йде і я з нею в такт -
клекочу, мовчу... З цвинтарем
завершу... Ось, якось так...
Перекошений час... Злість...
Рот слинявий... Свобода в пилюці
загубилася - знайди спробуй...
І Росія - корабель на мілині.
Тільки хто ж його бачити зміг?
Ми на самому, на самому донці -
там, де не допомагає Бог...
Все відбувається відкрито і... шкідливо...
Груди розсікає сліпа шрапнель.
Дзвін тільки - і чесний, і мідний -
все на мене одягає шинель...
Ти не клич... Жити по честі личить...
Пострілу в спину сьогодні не чекаю...
Тільки любов нашого життя рятувала...
тільки кохання відводило лихо...
Все розчинилося в метушні
і справ, і думок... Як безбожно
ми всі по життю обережні,
не думаючи про хрест...
не встигаючи бачити брехню,
від нерозумності та фальші,
стискаючи свій останній гріш...
Мовчимо... І я мовчу - до сорому,
кричачи всередині... Кому?... Собі ж...
Як я з собою зневажливо ніжний...
адже, як кулька, - кимось здуті...
Наївність з підлістю та брехня
у мені живуть без жалю...
Душа мовчить, але... чую печіння
у ній... Можливо, на щось гож...
Вивалилися з режиму:
вікно було відкрито...
Ось, тепер і лежимо ми -
тим режимом забуті...
Адже режиму бути вірним -
двері, звичайно, відчинені.
тільки… важко бути першим
Хотілося жити... Мабуть - дивно?
адже ми - Росія, а не країни,
у яких... тільки пташиний грип...
А ми - захлинаючись і... про війну...
Забуті, чи що, - похоронки?
А я собі знову тихо:
хотілося жити... дожити - вірніше...
Я в гіркому трафіку країни
не бачу навіть і просвіту:
ми від себе відсторонені
і наші душі не зігріті...
Ну, хто настане на мозоль
війні?... Дим гіркий і зловтішний...
Ти душу до смерті не готуй...
Живи - хоча б життя заради!
Ночує десь тиша...
Кохання ненароком забуте...
Розумами розповідає війна...
Надія глибоко закопана...
А я знову один лечу
у просторі безумовної віри...
Готовий! І першим заплачу
за все...Хай буде мир forever...
У словах відповідей на запитання
мені не знайти... Усередині пожежа...
А під ногами думок розсип...
Чи не дим від сенсу - суто пара...
Гаряча пара... від напруги,
від роздратування... Два шляхи -
у небуття і в... відторгнення...
Інших шляхів мені не знайти...
Є куля ... розміром - неосяжна ...
Є я і… ми – продукт своєї епохи…
Хотілося б, звичайно, і назад,
але справи майже не такі вже й погані.
У порожньому не бачу навіть відображення.
Хочу побачити, але… линяють фарби…
В очах рудіє сонечко значення
і вмирає день – на щось чийсь пасквіль…
Мовчу… А що балакати без міри?
Болтають усі, кому не ліньки... Відтепер
я мовчки спостерігатиму за сферою
свого кохання... А куля?... Він не охолоне.
Живи безсовісно і завзято.
складуй заздрість, блуд і брехню...
Як добре бути вічно п'яним
серед безсоромно брехливих пик...
Проклятий маятник відтепер
не знав, що задом наперед
він час неодмінно зрушить,
до доби стискаючи рік...
А завтра буде тиша
на всій Землі...
душа заплаче біля вікна
тихесенько, ноктюрно...
І не буде чого сказати,
вірніше - собі відповісти...
а по щоці повзе сльоза:
вона - одна на світі...
І в тиші втомиться чекати
мене моя тривога...
Дай Боже - знову з нуля почати -
пройти свою дорогу...
Закінчиться незабаром недовге літо...
закінчаться суперечки про те і про це…
і здригнеться гондола від жіночого сміху,
і звуку уламок відгукнеться луною.
По місячній доріжці - короткій та яскравій -
дві юні бошки, хоча... перестарки...
пройдуть, - незмінно твердячи про заходи сонця ...
вони - непомітні, до скоринки стиснуті ...
Вони не йдуть - йдуть інші.
у їх тонкій природі всі звуки… глухі…
Вони не втомилися від цього дзвону.
але звуки смутку аж ніяк не поза зоною…
Хоч просяться у вуха мінорні ноти,
їхні дзвінкі душі так просять польоту.
Летіть, летіть… Вас зустріне в тумані
наш вічний пробачник… і він не обдурить…
Я з непричесаною душею
знову стою на роздоріжжі...
Праворуч Бог... здається - старший...
Ліворуч - чорт... А прямо... - путін...
Негусто... Іржава вода
тече з крана волотильно.
Я не згоряю від сорому...
але підступає до горла сильно...
Почаю бути... Але де ж суть?
Бурчання пече невблаганно...
Дороги немає - її трішки...
і всі слова, всі почуття - повз...
Все розчиняється у брехні.
Не годиться бути в коханні втомленим...
Як це життя у брехні прожити?
Як цього життя у житті мало...
Колись я обернусь і... що ж -
зніму посмішку на губах?
Ні, - просто пробіжить по шкірі
тремтіння... Ми летимо на всіх парах
кудись весело і невтішно,
плюючи на совість, розум і честь...
Завжди вчили: можна бути і грішним,
якщо щось за душонкою є...
А є не щось - є країна та люди...
але... жити на рівні кохання
нам не з руки... З нас не вбуде -
не жити, а вити під-радість-на-крові...
Стою знову на березі річки
під шум дощу, з надією на удачу.
Куди поділися наші дотепники,
яким волю видали на здачу?
Давай вибухнемо тисячею планет,
злетимо над цим захаращеним побутом…
Нехай кричать усі, що дали обітницю -
не відходити від стадного корита.
А ми у вогні розтанув льоду
не розміняємо зустріч на прощання…
Нехай помруть від нашого сорому,
не вірячи і своїм обіцянкам ...
І буде життя - в обіймах тиші,
на простирадлі світаючого туману.
Ну, а поки що ми всі з тобою грішні -
зі свічкою, але - в диму самообману.
Хочеться мовчати тихіше...
Чи буде колись ранок?
Я хоч себе почую?
Ні, не зрозуміти вночі навіть -
хто ж і кому потрібний...
Ніч нікому не розповість,
що ж на нас чекає зовні…
Дива тут неминучі -
начебто не як у житті:
простір завжди недбало,
сонце у вікно не бризне.
Пусто й стигло… Світлану
Все, як завжди, - дивно.
На чиєсь м'яке плече
схилю стомлено голову,
не розмірковуючи ні про що -
про старе чи нове...
І віритиметься у ночі -
біда вже на узбіччі...
Та тільки душенька бурчить:
все ніби мало сечі їй.
Друзі йдуть, є причини:
вони втомилися, я втомився.
Йдуть міцні чоловіки:
ще з тих - колишніх почав.
Болить душа! Не смійтеся, братики.
У розлуці бути із самим собою,
у ногах у вічності валятися,
навіки скривдженим долею,
і жити під пам'яттю кийку
з очима чесними у борг…
Йдуть міцні чоловіки.
Але чи станемо такими ми?
Почну спочатку - жили рвати і мучитися
від віри у процвітання країни...
Америка, Європа - не супутниці.
Ми азіатським корінцям вірні...
Не вчимося... і жодним вченням
не віримо... Тільки - Російський Світ...
у четвертому, п'ятому та... шостому прочитанні...
Вже зачитали, мабуть, - до дірок.
Не турбуй мене відтепер -
я поступаюсь життям по колу:
нехай буде життя моє пружним
і душу ніколи не вийме
Той, за яким рветься слово,
хрипить і корчиться від болю.
Жити навіть із цим болем варто -
сміючись і плачучи - знову, знову...
Не турбуй мене відтепер...
У сто років поміститься мить.
Нехай промайну незримою тінню...
Він душу з мене не вийме...
Комусь у земних дивностях
не спиться нині... Рви підмітки...
В руках - відповідально сталевих -
їм допомагають тільки чотки...
Гадають... Немає давно чудес...
Є люди, які вірять у диво...
У країну давно вселився біс,
а може, не біс, - Юдо...
І я – хронічно відомий
невблаганністю прокляття:
поки, на жаль, не вдарить грім, -
готовий завжди у всьому прощати я
свою хворобливу країну...
хоча її кроки - осоромлені...
Я не згоден на війну -
все це було, було, було...
І мені в потилицю дихає він -
мій предок зі своїм коханням...
І я останній свій патрон
не поступлюся на пустослів'я...
Не ходіть далеко -
можна не повернутися…
Не повернутися легко -
важче - прокинутися
невтішним та хворим,
нервовим та забутим
на краю великої війни,
може, й у побитим…
і лежати - в очах ні зги
не бачити нащадку,
і навколо одні вороги:
толку в цьому мало ...
Розумним – тяжко на Русі…
Розумників - навалом.
Немає часу на світі – є справи,
справи людей, відповідальних за справу,
простих і смертних, яких покликала
кудись життя і по дорозі все співало
про чудеса, про ледарство... про брехню,
про правду беззавітну, але несміливу,
про те, що головне - не життя прожити,
а померти легко... ось це справа...
А час?... Хто ж знав, що там,
де немає його, як немає всього на світі,
зникне життя зі смертю навпіл.
Але хтось все одно за все відповість...
Ні, не все ще втрачено.
Відміряно життя трохи…
Але ж це життя! Перевірено -
хоч довгий, хоч короткий шлях.
нехай і короткий, але... пострілом...
Вистоємо і не впадемо.
А якщо впадемо, - іскрою -
навіть під зливою.
Ненавмисність так дивно справедлива,
що хочеться частіше на віці
сподіватися на тонкощі поривів,
які наслідки спричиняють…
Розповсюджений сенс всевидячого ока…
Повірити можна ... Тільки, де ж воно?
І мені завжди шалено самотньо,
хоча відчинене у цей світ вікно.
На цьому світі все так різнокольорово,
що тільки брижі в очах і тиша…
Ненавмисність, по суті, - непомітна,
але… так по життю щодня потрібна…
Безсонна ніч. Картонний будиночок.
бути в запізніло-дивній комі...
є сенс - кричати: давай, з почином.
давай, - бурчи, кричи, несуйся...
живи - несподівано і... запійно...
живи - безхмарно, але... чисто...
живи - любові до всіх гідної...
Ну, що мені зробити для своєї Росії?
Мене сьогодні у соц. мережі запитали...
А ти гніздо своє в Росії свей...
Росія так уміє дбайливо мовчати...
І в тиші завжди почуєш душу,
яка не може не прощати.
Вмирати, звичайно, - просто:
вийняв душу і... каюк...
Але душа попросить тосту...
Тосту немає - є тільки сук,
на якому побут повішений,
на якому - життям ситий...
Він висить - постиг і грішний...
Тільки вся мама в тривозі -
душу нема кому зігріти...
Смерті немає - є край дороги.
На краю – і життя, і смерть.
Подивися, яке це диво -
дощ і сніг, і в небі хмари.
Будь щасливим! А чого ж?
життям припорошений трохи…
Нехай і під дощем чи під снігом.
нехай у природі повний розгардіяш…
нехай бурчить і горбиться Ойого
і взимку, і влітку... Що не так?
Все, як раніше, тільки самотнім
на сьогодні дано зелене світло.
Самотнім видано біноклі,
щоб бачили – перешкоди немає
між людьми. Рука – в руці… Століття
нове оцінить у справах...
Не блукай один по лихоліттю -
немає причини тиснутись по кутах.
Вікно ... Воно все дивиться в далечінь ...
Не шкода йому розбитого скла,
у яких чиїсь відображення
мали головне значення.
І до чесноти, до пороку
мала думка ледь чи
вікно ... Воно прощає сором ...
образ не пам'ятає… Скільки було
невинних фраз болючіші за дії -
особливо, звичайно, у дитинстві -
коли слова тобі в потилицю...
і ти, як кулею, пробитий...
Вікно ... Відкритість напоказ -
для очей чужих і, може, навіть -
для тих, хто ховає в них прокляття,
вважаючи ласим заняттям
у запалі немислимого продажу
душі… бути простаком на годину…
Вікно… Комусь у тишу,
кому - в бедлам ... але немає причини
жити в беззаконні по суті.
Життя навіть це все прокрутить,
привітавши вас із таким почином
і поклавши на вас вину...
Проржавіли труби десь...
Та не десь, а... напередодні -
дірку суверенітету
побачив наш старший шкідник...
Він заплутано і сміливо
брехав, гріха не відчуваючи,
як сантехнік - у мат вмілий -
горілку п'є замість чаю.
Походячи пройшовшись по скріпах
і почувши в це віру,
він трубу до Європи міцно
заварив... як Петро не Перший...
Так... не Перший, але... пусте...
Він - один у тих скріпах важливий.
Ми йдемо єдиним ладом...
Нічого немає БУДУ гаже...
А за вікном знову волає народ:
мабуть, знову грошей не вистачає.
А хто ж без грошей жити його змусить,
адже він все-таки народ - не зброд.
Про щось страшне думки немає з ранку,
але ... якщо що, - не заіржавіли вила:
більмом в оці - награбовані вілли.
та й без них - немислимо добра.
Душа горить і мені вже нестерпно.
І Бог простить - напевно, за звичкою.
Для нас Він був… є… буде, як відмичка…
А нам: не можна… не підходь… не чіпай…
Душити - душі, але в душу не пущу.
Хрести на шиях тягнуть кайданами.
Ось-ось з іскри спалахне полум'я -
я багато чого тобі вже не пробачу…
Пам'ять - це людина, мабуть...
але... і не мертвий, - живий поки що...
Жити серед мертвих - неминуче погано.
Нехай пам'яті тече в мені річка...
Вона тече, і я пливу - у безлюдді,
начебто, але... сонечко блищить
і поряд люди просто, а не судді,
і пам'ять - хоч засудить, але... пробачить...
Прикритися легкою ковдрою
і... вірити в цей чудовий сон:
вже безсовість пропала...
ніхто не вставить вам пістон...
і ви лежите на дивані...
і немає засмученості почуттів...
Питання - завжди досить дивне:
ви, що - спадковий індус?
Я не індус, - я з Росії...
Я чекаю і вірю - все минеться...
і знаю, що пробачити їй
зможу все, що... навпаки...
Не кричи - допомогти собі не в змозі...
Слизькість - із калічністю в ладу,
і душа, начебто застудилася,
хоч застуда не велика недуга...
Бережися осінньої негоди -
протяги освоїли двори...
Може, ми заручники природи?
Може ми учасники гри
на Землі?... А може бути і судді?
Але - кого судити?... - Велика спокуса
життя вдихнути, як усі вдихають люди,
тільки задихнутися я добре...
За вікном так дивно незатишно.
застиглий вітер, мокрий сніг з лінню.
Тільки життя поки що попутне...
та й та - з якоюсь хитрою...
Коли останні штрихи
на унісон мій світ налаштують,
не стану я: писати вірші,
свої підраховувати гріхи...
а просто цей світ... закрию...
Жити - щоб жити, мабуть,
напуття - звісно...
Хоча живу на нервах,
точніше - не безтурботно...
Живу невід'ємно
від смутку та тривоги,
від особистого затиску,
від дива...
від вічності у квадраті,
від слабкості в колінах,
від невгамовних братів,
від нескінченної ліні,
від дурості, часом,
від шкідливості звичок,
від смислового крою,
від неминучих сутичок,
від різниці суджень,
від гіркоти в розлуці,
від болю жалю,
від незвичної нудьги...
Жити – щоб жити! - Прекрасна
ідея, але... приховано
я знаю, що нещасний
тоді надовго буду...
Розмова з життям – експертом
нічого не означає, - повірте...
Хочеш жити?... Живи інертно,
інакше - закрутить, закрутить...
Не зможеш пройти гідно
до самого, самого краю...
А чи треба?... Може, й стоїть...
Можливо, пекло буде раєм...
можливо страх не перешкода
вижити в натрудженому болю...
буде і біль дивною віхою
у цій непорушній частці...
Таке маленьке, маленьке вічно...
трохи затиснуто - ніби в пастці...
Встигнути не зможеш, - буде швидкоплинним...
а якщо зможеш, - як тобі видніше...
Таке маленьке, ніби промінчик тонкий -
блисне і згине - знову тиша:
ніщо не тисне так на перетинки,
як тиші важка стіна...
Таке маленьке... Вірю - буде поряд...
і буде жити безмовно і тепло,
і стану я на якийсь час... щастяпадом...
і теж маленьким - великим на зло...
Кришиться сенс неможливого побуту
на безмежно дрібні крихти...
Чуються ахи, а може й охи...
тільки не шириться наше корито...
Човкання злить, а втома безмірно
тягне на дно неможливості вижити...
Мабуть, залишуся надовго я рудим,
худим та бідним, але... гордості вірним.
Ні, не зможу ніколи на коліна
впасти і забитися в шаленому екстазі.
Нехай це життя хоч безсмертям дражнить,
я... пропаду від нав'язливої ліні...
Жовтень - за статусом вміло -
про душу мені наговорить...
Я пам'ятаю - осінь пісню співала,
а пісня завжди бадьорить ...
і я в кутку бездарної лестощів
співаю їй теж пісню в такт,
вона - мій постійний хрестик
Лежати та слухати?.. – Бездоганний
Я теж усе співаю про вічне,
хоча поки що не старий.
Не брешу, але… холодок відкриттів
буркотливий, але вірний ... Немає причин
безкомпромісно чесно вити їй
про невтішність у ночі…
Йде день і прохолодою
ніч дбайливо звужує стіни,
за якими жити треба,
а не хочеться, адже там жити шкідливо.
За дверима минуле бурчить, скуголить...
А я йому й радий, ніби, але... якось
не дуже, чи що... Воно не поряд - на стільці,
а десь вдалині - фактом, що відбувся...
Я сумую... і затикаю
щілини всі, і чекаю приховано
доведення до краю
зсередини своєї паскудної
життя... Б'ється дощ по даху
божевільне непристойно...
Я поки що не вийшов
з розуму ... Звідти струнко-
грізними рядами, мірно
крок карбування, в жерлі смути -
мільйони влади вірних
шукають щось у каламутних водах...
Що?... Так, якби знати, друже...
Я б будинок розконопатив...
Тільки вітри злоби нишпорять
по Землі... зовсім недоречно...
Я не попутник... на плечах
моїх звисають усі прокляття
моїй країні... На жаль і ах...
А де ж, де ж це щастя?
Де щастя?... Боже, - на віку
моєму втома і тривоги...
Хотілося щастя на скаку
підняти хоча б наприкінці дороги...
Але щастя ховається в пилюці,
зберігаючи забутість раритету.
Ми щастя не вберегли.
А жити без щастя немає сенсу...
Не згадаю гидоти та болю
я за двісті тисяч років…
не згадаю тяготи юдолі…
А хто їх згадає?... Цих немає.
Ми з безтурботності та лінощів,
ми з жарким сонцем на паях
лежимо і нам не треба тіні.
ми всі - з дивних бідолах,
яким життя ще до вподоби,
яким вітряність - не брехня.
яким і не треба слави,
яким - гож чи не гож…
яким вигадки, схоже,
похліще яви на віку,
яким кислим бути негоже…
а якщо кислим, то... у соку...
Не згадаю… вічністю заплутаний…
лечу по небу - синь і білий.
завжди, будь-якої доби -
я життя слідувати хотів…
Я - обірваний листок
календарний – без відповіді
на запитання: а що з Планетою?
А відповідь - вона між рядками...
Між рядків – такий урок
мені і всім - хто, в чому винен…
Тільки Сонце не охолоне,
чий би не був у чому порок…
культура мистецтво література, поезія, поезія, вірші, поезія
Промінь- це частина прямої лінії, розташована по одну сторону від будь-якої точки, що лежить на цій прямій. Промінь також називається напівпрямий.
Будь-який промінь має початок та напрямок. Початок променя, початкова точкаабо вершина променя- Це точка, з якої виходить промінь. Таким чином, у променя є початок, але немає кінця.
Розглянемо три промені із загальним початком:
Усі 3 промені мають загальну початкову точку O, але різні напрямки. Про кожен з них можна сказати: промінь виходить із крапки Oабо промінь, що виходить з точки O .
Додаткові промені
Будь-яка точка, що лежить на прямій лінії, ділить цю пряму на дві промені, тобто на дві частини. Кожна з цих частин буде називатися додатковим променем щодо другого променя:
Додаткові промені- це промені, що мають загальний початок, протилежні напрямки та лежать на одній прямій. Також можна сказати, що додатковими називаються промені, що доповнюють один одного до прямої лінії.
Позначення променів
Промінь позначають однією малою латинською літерою:
промінь h.
Також промінь можна позначити двома точками, що лежать на ньому:
При позначенні променя двома точками, на першому місці ставиться буква, що позначає початок променя, а на другому - буква, що позначає якусь іншу його точку: промінь BC.
Подивимося на такий приклад:
Промінь з початком у точці Aможна позначити як ABабо AC.
Точка та пряма є основними геометричними фігурами на площині.
Давньогрецький учений Евклід говорив: «крапка» – те, що немає частин». Слово «крапка» у перекладі латинської означає результат миттєвого дотику, укол. Крапка є основою для побудови будь-якої геометричної фігури.
Пряма лінія або просто пряма - це лінія, вздовж якої відстань між двома точками є найкоротшим. Пряма лінія нескінченна і зобразити всю пряму і виміряти її неможливо.
Крапки позначають великими латинськими літерами А, В, С, D, Е та ін., а прямі тими ж літерами, але малими а, b, c, d, e та ін. ній. Наприклад, пряму a можна позначити АВ.
Можна сміливо сказати, що точки АВ лежать на прямий а чи належать прямий а. А можна сказати, що пряма проходить через точки А і В.
Найпростіші геометричні фігурина площині це відрізок, промінь, ламана лінія.
Відрізок – це частина прямої, яка складається з усіх точок прямої, обмежених двома обраними точками. Ці точки – кінці відрізка. Відрізок позначається вказівкою його кінців.
Промінь або напівпряма – це частина прямої, яка складається з усіх точок цієї прямої, що лежать по одну сторону від цієї точки. Ця точка називається початковою точкою напівпрямої або початком променя. Промінь має точку початку, але не має кінця.
Напівпрямі або промені позначаються двома малими латинськими літерами: початковою та будь-якою іншою літерою, що відповідає точці, що належить напівпрямій. У цьому початкова точка ставиться першому місці.
Виходить, що пряма нескінченна: вона не має ні початку, ні кінця; у променя є лише початок, але немає кінця, а відрізок має початок і кінець. Тому лише відрізок ми можемо виміряти.
Декілька відрізків, які послідовно з'єднані між собою так, що мають одну загальну точку відрізки (сусідні) розташовуються не на одній прямій, являють собою ламану лінію.
Ламана лінія може бути замкненою та незамкненою. Якщо кінець останнього відрізка збігається з початком першого, перед нами замкнута ламана лінія, якщо ні – незамкнута.
сайт, при повному або частковому копіюванні матеріалу посилання на першоджерело обов'язкове.
- Синестезія – це що за явище у психології?
- Московські політехнічні коледжі: спеціальності та відгуки На кого навчаються у політехнічному коледжі
- Цікаві факти про життя космонавтів на мкс
- Космічний політ Гагаріна: що слід знати про одну з головних подій XX століття На чому відбуваються польоти в космос